Безобразный отпечаток крови.
Размягчившаяся жизни твердь.
Пачкая портьеры и обои,
Художник выводит на жизни смерть.

И стволы палят без остановки.
Красочно простреленные лбы.
И авто, дремавшее у бровки,
Вскакивает взрывом на дыбы.

Выводя "рисунок" тонкой кистью,
Даровито, каждую деталь,
Кадр за кадром - будто в парке листья,
Падают герои на асфальт.

И забавно слушать комментарии,
Где глаголет истинно мудрец, -
Слив галлоны крови в своих "ариях", -
О Великом думает творец...


P.S.

Где-нибудь, в задрипанном Засранске,
Полудурок недозрелых лет,
Просмотрев твое произведение,
Купит настоящий пистолет.