Опять только снится,
Все те же ресницы и теплый соломенный цвет.
Что было - не важно,
В руке ли синица иль шутка просыпанных лет.
Что будет - не страшно,
Проснется ли ветер и сдует дорожную пыль.
И так ли уж важно,
Ведь крик петушиный все путает - небыль и быль.
И было ли в осень,
И было ли в лето, в той жизни у горной реки?
Пришел ли я в восемь?
А может и в девять, сбежавши  от старой тоски.
В том доме у школы
Не помню подъезда, но кажется, был он второй,
И окна во двор,
И другие - на площадь. И запах аптечный порой.
Гвоздики на локте,
Хотелось бы Розы, я знаю твой  скромный секрет.
Опять только снится,
Все те же ресницы и теплый соломенный цвет.