Я выхожу на балкон, вдыхаю полной грудью благоухающий ночной воздух. Подхожу к перилам. Я не смотрю вниз. Смотрю на звезды.
Нет, я не собираюсь перелезть через эти корявые железки перил и прыгнуть вниз.
Я привычным движением достаю из пачки сигарету, подношу ее к губам. Рот приоткрывается, готовый с радостью принять ее, губы мягко обхватывают ее белый фильтр. Ритуал продолжается: я чиркаю зажигалкой и подношу ее неровное желто-синее пламя к сигарете, та тихо шипит и ее кончик окрашивается огнем. Глубоко затягиваюсь и одновременно вдыхаю этот дым носом.
Я курю.
Я не думаю о том, как теперь выглядят мои легкие. Разве уместно думать о том, как ты будешь выглядеть после смерти, получая удовольствие от полета к ней? Разве самоубийца, прыгая с крыши, думают об этом? Вид смерти неприятен. Медленное умирание удивительно прекрасно. Я чувствую, как смерть вползает в мои легкие облаком ароматного сигаретного дыма, обволакивает их и вырывается белыми струйками из ноздрей и приоткрытых губ.
Я знаю, что умру, и не хочу тянуть с этим. Но и спешить я пока тоже не хочу. Поэтому я убиваю себя медленно, получая при этом удовольствие.
Ты насмешливо смотришь на меня. Ты слишком много куришь - говоришь ты. Я соглашаюсь и прикуриваю очередную сигарету.
Что останется от меня через несколько десятков лет? Я не хочу этого видеть. Думаю, что тебе это тоже не придется по душе.
Поэтому я делаю все, чтобы убить себя. Пока не стало слишком поздно.