Я не новатор, даже не поэт.
Я просто так выгуливаю мысли,
без поводка, команды и без смысла.
А хочется хотя бы, как Монэ -

творить картины. С давних пор,
мысль редкий гость в моём жилище
но я, любимый мой дружище,
пишу лишь то, что видит взор:
Луну, трактирщика, заоблачную даль
и ямщика, кормящего охапкой сена
кобылу. Может быть, разливом Сена
не смоет Францию. Мне жаль,

что не могу нарисовать: - как море
сжимает сердцем мышцы волн,
зализывая берег и тот звон,
Сердец песочных, что, пока не в горе,
начерчены влюблённою рукой.

Нет слов. Словами так не скажешь.
И даже масло кистью не намажешь
на хлебный холст, солёною тоской.
Увы, не суждено мне стать
ни Ренуаром, ни Монэ, тем паче -
Леонардо. Да, хочется иначе,
иначе хочется себя нарисовать.

С не давних пор мысль - редкий друг
и я, чтоб не спугнуть удачу,
крошу ей корм, что куплен мной на сдачу,
и чаще, я прикармливаю с рук.
Во-первых, чувствую в руках
не корм, а больше чем. Что есть 
не прожитая жизнь и вроде честь.
Кормлю её на воле, не в силках.
А во-вторых, не так я одинок,
когда я рядом, со своею мыслью.

Я не поэт, за то парю над высью
и вижу, как лежит мой поводок.