Аннотация: Моменты из нескольких командировок в Баку. Город чудесный, с богатой историей, легендами, памятниками архитектуры. Однако здесь написано не про это.
Баку.
Опять таки волшебные 90-е, время окончательного развала СССР, создание независимых республик, ориентированных на восстановление национального самосознания.
Один из самых любимых моих городов.
Началось все с вылета, начинали менять паспорта и я очень боялся, что меня завернут обратно. К тому же как ехать? На поезде мне сразу отсоветовали знающие люди, автобусом тем более - из Москвы тяжело. Оставался самолет. Надо сказать, что Баку был последним пунктом моей затянувшейся командировки. Я уже наездился до потери пульса, время конец июня. В середине апреля я был на Дальнем Востоке, в начале мая - в Питере, конце мая улетел на север, за полярный круг, сейчас вернулся и прямо в аэропорту перескочил из самолета в самолет. Вообще то между ними было два дня, но северный вариант опоздал из-за погоды. Так и получилось, что получив вещи, я бегом помчался к окну регистрации рейса Москва - Баку. Подозрительный погранец долго смотрел мне в глаза, прямо на валенки и думал, что с меня можно взять. Наконец он лениво сказал возвращая паспорт:
- У вас паспорт нэправилный... , - и застыл, в ожидании моей реакции.
Я не обманул его надежд:
- Командир, давай порешаем как-нибудь, - главное говорить без заискивающего тона, это уменьшает размеры мзды.
Тот молча рисует на листочке цифру десять, я кивнув, подаю снова паспорт со словами:
- А вы посмотрите внимательнее, такие паспорта ходят по всему бывшему Советскому Союзу.
Тот разглядывает паспорт, медленно перелистывая страницы, наконец громко вздохнув возвращает его со словами:
- Нэ забудтэ пройти рэгистрацию.
Десяти баксов, разумеется нет. Позже я узнал, что это стандартная цена для большинства взаиморасчетов проводимых мимо кассы. Я прохожу на таможню, где до меня пытаются добраться мелкие мошенники, сори, мелкие таможенники. Они громко возмущаются, что у меня куча всего запрещенного, что я просто не могу пройти через границу.
Я возмущаюсь в ответ:
- Мужики, да я уже платил за все это!
Оставив их несколько запутанными, я забираю вещи и прохожу вперед. Группа таможенников начинает за моей спиной разговаривать, все повышая и повышая голос. Наверняка выясняют, где, а главное, кому я заплатил
Наконец я выбираюсь в зал прилетов, где меня должны ожидать, невольно мой взгляд цепляется за двух мужчин, бегущих раскрыв объятия друг к друг:
- Вагиф, толко бэз засосов, - кричит один, - а то жена, рэвноват будэт...
После чего они обнимаются и начинают смачно целоваться.
Человек, скромно стоящий в стороне с непонятным плакатом, я замедляю ход. Нет, не показалось на плакате латиницей написаны мое имя и фамилия. Я подхожу, представляюсь и жду. Усатый и тощий человек отрывает безнадежный взгляд от толпы и переводит на меня.
***
Селят меня на улице Рашида Бейбутова в районе железнодорожного вокзала. В старом здании, на втором этаже находиться контора, в которой две комнаты отведены под жилье. Мне достается огромная, судя по размерам, пятиспальная, кровать, на которой можно играть в командно-спортивные игры. Поскольку я очень устал, то элементарно валюсь и засыпаю. Утро, люди придут около десяти утра, поэтому у меня есть время, чтобы встать, умыться, побриться и так далее. Первое открытие ожидало меня, как ни странно в туалете. Оказывается у них нет туалетной бумаги! Вместо этого отвод гибкого шланга с нажимной ручкой, вариант экспресс-биде. Разобравшись с этим устройством, я решил убить время на подготовку к работе (кстати в некоторых гостиницах, например Араз, у них стоят кувшины с водой, тогда это было новостью для меня).
Наконец приходят двое молодых людей, которые и обрисовывают передо мной круг задач. Всё стандартно: на заводе компонентный состав газа, в водоканале хлорорганику в воде.
***
Следующие пару дней я мотаюсь по объектам, лок-батан, джейрам-батан. Самое плохое, что они находятся по разные стороны от Баку, а в день мне надо пару раз съездить туда-сюда и хотя такси мне пытаются оплачивать, но ездить я с ними не хочу. Самые страшные таксисты, которых я только видел - это бакинцы. Кто хоть раз катался, тот поймет, особенно на выезде в сторону нефтегазоперерабатывающего завода. Дело в том, что дорога там становиться узкой и начинает "вилять", но этого мало. Дело в том, что практически на выезде из города, там стоит мечеть. А такси, пусть не большинство, но очень много, ржавые шестерки, самая та машина для горячих кавказских парней. Она чихает, кашляет, орет, рассыпается, но едет. А каждый из таксистов гордится своей машиной, когда выходит гордо хлопает дверцей, не боясь, что машина развалиться, и самое интересное, дверка закрывается, раза с третьего, но закрывается. Так вот, завидев мечеть, эти камикадзе, бросают руль, зажимая его коленками, и начинают со страшной силой давить на газ, одновременно читая молитву. Причем шаха послушно повторяет все изгибы дороги, да еще умудряется обгонять "солидные" автобусы без стекол (очень жарко и водители специально выставляют стекла, поскольку кондиционеры в Икарусах не предусмотрены.). Мне это надоедает и я ставлю вопрос ребром.
На просьбу предоставить мне водителя, мои наниматели долго спорят, после чего между нами состоялся приблизительно такой диалог:
- Слушай, водителя ми канечна тибе не дадым, а вот машину - можно.
Я начинаю что-то возражать, говоря, что у меня нет прав, что я не рискну водить машину в чужом городе, что у меня маленький стаж - но меня не слушают. Меня волокут куда-то по лесенке, во дворик с приятной прохладой. Там, в тени деревьев стоит машина накрытая тентом. Громко разговаривая и махая руками, они сдергивают тент и гордо представляют мне чудо украинского автопрома - автомобиль Таврия. Более жалкого и ржавого существа я в жизни не видал, и теперь прекрасно понимаю гордость владельцев шестерок, фланирующих на своих автомобилях.
Я начинаю что-то мямлить пытаясь отказаться от такого счастья, что я мол согласен ездить и на такси, и что не так уж и часто мне надо это делать, и что прав у меня никогда не было, но все мои слова разбиваются о стену кавказского гостеприимства.
Они возражают, что я был прав, подняв это вопрос, что ездить мне надо часто, и:
- Прав нэт, дарагой? Нэ пэрэживай! Машина всио равно в угонэ числица!
Видимо этот сомнительный аргумент окончательно подкашивает мою решимость и я позорно сбегаю в квартиру.
Утро. Вчерашний разговор вспоминается как дурной сон. Я осторожно выглядываю в окно и не вижу той безобразной кучи под серым брезентом, которую вчера пытались выдать за машину. Успокоенный я завтракаю и мне втюхивают ключи от этого пепелаца, уже помытого и отплированного до такой степени, что вчерашние пятна ржавчины превратились в дыры.
***
Вот я и счастливый обладатель транспорта. В те времена в Баку сравнительно часто попадались машины "Таврия", ну или мне так везло. Прежде чем сесть вспоминаю два правила, рассказанные мне вчера:
- Запомни, не пристёгивайся ремнём! Если ты пристегнулся, то ты либо пьяный, либо не местный!
Второе правило:
- Больше ширвана полиции не давать!
После сей краткой инструкции меня посчитали полностью готовым к выезду.
Завожусь с третьего раза потом с дрожью в коленках пытаюсь выехать через арку на улицу и тут же глохну, резко затормозив. Мимо меня пролетает, гудя пароходной сиреной очередной пепелац, причём водитель успевает скорчить мне рожу, покрутить пальцем у виска и выбросить с южной экспрессией несколько нелицеприятных слов в никуда.
Я заглох затормозив. Маслаю ключом стартер, наконец "это" заводится и я аккуратно начинаю двигаться по улице.
Всё нормально, только в Баку отсутствуют правила. Помню я минут десять торчал под оголтелым бибканьем, пытаясь уяснить для себя алгоритм проезда через регулируемый светофором перекрёсток, но так и не понял, почему одни еду т на красный, а другие на зелёный, и как нужно двигаться мне. Спасибо тому усатому азербайджанцу, который резкло вырулив на встречку в своём недешёвом по тем временам мерседесе, спросил:
- Ти что! сабсем приезжый?
И в ответ на мой скованный кивок, просто газанул и перегородил дорогу, дождавшись, чтобы я проехал это злосчастное место. До сих пор вспоминаю со стыдом, потому что заглох в тот момент и не смог завестись, а эти орущие и бибикабющие на меня водители, моментально выскочили из машин и разогнали меня вручную до первой космической скорости, на которой просто стыдно было не завестись. Чудесные люди.
***
Тут же в связи с предыдущим эпизодом, не смог не вспомнить тамошних гаишников. У них очень тяжёлая работа - они постоянно курят. Стоит такая монументальная фигура и курит. Докуривает сигарету, выкидывает окурок и взмахивает волшебной полосатой палочкой. Не важно кто едет, драная шаха или навороченный внедорожник, но водитель моментально останавливается и бежит к нему отдать свои деньги. Тот со вздохом принимает мзду и отпускает водителя - после чего закуривает следующую сигарету.
Вот и меня коснулось. Мелькает палочка, я подбегаю, зажав в руке 10000 манат; хлопаю, здороваясь по протянутой руке гайца, после чего бегу обратно к машине. Как он умудрился забрать купюру из крепко сжатой ладони, я не понимаю. Любой фокусник отдыхает.
И ещё о водителях. Бакинцы - люди экспрессивные. На перекрестке один едет по правилам, а второй как хочет, потому что у него машина лучше. Пропускать никто не хочет. Пробка собирается в две минуты, все бибикают и орут. Вылезают из машин, интенсивно машут руками. Подъезжает гаишник, выкуривает положенную сигарету и тоже начинает орать - его никто не слушает. И вдруг! У кого то звонит телефон, то достаёт, смотрит на экран, поднимает руку вверх и все замолкают. Он выслушивает, кидает в ответ несколько фраз, потом пару в толпу - жжжух, и перекресток пустой. Остаемся только мы с гаишником, но я успеваю завестись и уехать первым, пока он соображает подойти или нет.
***
В Баку считается неприличным не уметь говорить по-русски. Если ты не говоришь по-русски, то тебе достаточно проблематично получить работу, ты человек второго сорта и так далее. Тем более все это странно, на фоне названий улиц, написанных латиницей, роста национального самосознания и так далее. Тем не менее это действительно так. По крайней мере так было, сейчас не знаю.
***
Азербайджанцы самые послушные в мире люди, эту байку мне рассказал главный метролог предприятия где я был, Яшар. Не знаю правда или нет, за что купил - за то и продаю.
-Если ты обойдешь весь Баку ты не встретишь ни одной проститутки! - гордо заявляет он.
Я ещё немного стесняюсь, да и не привык платить за секс, но послушно интересуюсь:
- А почему?
С хитрой улыбкой тот смотрит на меня:
- Э, панимаишь, дарагой, наш Прзидент (он так и произносит с большой буквы - Президент) Алиев, сказал так: "Пока я жив, на земле Баку нэ будит ни адной праститутки!"...
Я не помню дословно дальнейший цветистый рассказ, поэтому кратенько перескажу своими словами. Так вот, Алиев сказал, что пока он президент проституток на земле Баку не будет. Азербайджанцы, как одни из самых законопослушных людей на свет подумали и сказали: "Харашо!".
Они выкупали по остаточной стоимости корабли, танкеры или ещё какие, я не сильно разбираюсь в этих делах и выбрасывали их на пляж. Это кладбище погибших кораблей постоянно привлекало моё внимание, когда я ехал на ГНПЗ. Оказывается в той половине судна, которая выброшена на сушу, там находится гостиница, бар, ресторан, концертная площадка, иные увеселительные заведения, а в той половине, которая в воде - публичный дом. Все счастливы, все довольны.
***
В одну из поездок в бакинский водоканал, когда охрана начала меня узнавать и здороваться, ко мне подошёл один из охраны с простыми, но весомыми словами:
- Икыры нада?
- Чего? - переспросил я.
- Икыры нада? - уже более нетерпеливо спросил охранник и добавил, - па руски сапсем ни панимаишь, да?
- Ну надо, - осторожно сказал я.
Охранник сразу успокоился и вполголоса продолжил:
- Слюшай, ти выеди и за паваротом стан, да?
Это "да", меня больше всего убивало вначале. Тем не менее я послушно соглашаюсь, поскольку икру люблю. Вернее не так, а вот так: икру ОЧЕНЬ люблю!!! Поэтому выруливаю на своей полуразваленной Таврии на трассу и притормаживаю. Буквально через пять минут нарисовывается местный секьюрите, притащивший поллитровую банку чёрной икры. Честно скажу - почём купил не помню, но помню, что цена была смешная, и в душе пожалел, что мне принесли так мало. Я рассчитываюсь, отдаю деньги и начинаю грузиться в машину. В это же время по встречке проезжает полицейский форд, из которого за нами наблюдает усато-щекасто-подбородочная харя. А надо сказать, что покупка икры, тем более продажа - это уголовное дело. Поэтому я стараюсь побыстрее смотаться оттуда. В это время форд разворачивается и начинает гнаться за мной. Трасса, по ней чуть не рассыпаясь, несётся бешеная Таврия аж со скоростью километров семьдесят, за ней несётся новенький полицейский форд, мигая моргалками и вопя сиреной, которую периодически заглушает ор мегафона. Сначала орут по азербайджански, потом видимо поняв, что за рудём идиот не понимающий языка, начинают вопить по-русски:
- Вадытель Таврыи номер ... астанавытесь!!!
Сами понимаете, таврии от форда не уйти, тем более с таким водителем, как я. Форд обгоняет меня и начинает выжимать на обочину. А теперь представьте моё состояние: гражданин другого государства; без прав; машина числиться в угоне; с банкой чёрной икры на сидении. Я мысленно представил себе последствия, мне стало плохо.
Толстяк шустро выбрался из машины и натурально подбежал ко мне, облокотившись на открытую форточку. Включив дурачка, я жалобно заблеял начало фразы, даже не придумав окончание:
- Командир, понимаешь, дети маленькие...
Но толстяк в фуражке, которой бы позавидовал любой диктатор, перебил мен:
- Ти у нэго икру брал? - спросил он отдуваясь и вытирая пот со лба, такое ощущение, что он меня пешком догонял, а не на машине.
Я даже не смог возразить, тем более вот она икра - стоит рядышком.
- Пачём брал? - ещё более требовательным тоном спросил он.
Я смущаясь называю цену, тот вылупив глаза стал похож на обознавшегося лемура:
- Слюшай зачэм так дорого брал? - натурально вопит он мне в лицо так, что я помощившись отодвигаюсь в машину. - Возьми у мениа! У мениа дэшевле будит!
Таким образом я становлюсь обладателем уже полутора литров чёрной икры. Так как у него "сдачи не было". После ченча моих денег на еду мв счастливые расстаёмся.
***
В один из следующих приездов я попал в лабораторию, где работают русские женщины, всю жизнь прожившие в Баку. У них не передаваемый акцент, чудный и непохожий ни на какой другой. Глуховато звучащие согласные, чуть тянучие гласные в совершенно неожиданных местах. Мне жаль, что на бумаге нельзя передать то, как звучит их голос. Я уже не называю их Зинаида Петровна и Ирина Сергеевна, я называю их Зина - ханум и Ирина - ханум. Меня же все называют, Дима - мейлим (учитель, как мне сказали, за точность перевода не ручаюсь). Начальником у них работает, очень пожилой аксакал в папахе и строгом костюме, который за все мое пребывание ни разу ни сказал мне ни одного слова по работе. То есть мы с ним поговорили о политике, об Алиеве, о ревматизме, о погоде, о его правнуках и перебрали много тем, но насчет работы я говорил только с женщинами. Они узнали, что я очень люблю маслины и оливки, а поскольку контора находилась на бульваре, то в один прекрасный день они вышли со стремянкой и обобрали все деревья стоящие окрест. После чего началось священодейство, по приготовлению оливок. Еще помню как я договаривался с ними о прилете.
Поздняя осень, у нас морозец, я в зимних ботинках, в куртке шапке, делаю предварительный звонок:
- Алло, добрый день, как у Вас погода?
- Дима одевайся теплее, у нас очень холодно. Очень! Наши мужчины одели вместо рубашек с коротким рукавом, рубашки с длинным рукавом.
Так вот, один из наших разговоров:
- Дима, а сколько ты весишь? - очень осторожный вопрос, после обеда, во время которого мне так и не удалось попробовать большинство блюд в которые меня пытались запихать мои ученицы.
Сыто отдуваясь и пытаясь наклониться, я осторожно сообщаю:
- Нууу раньше был худее, весил шестьдесят килограмм, а сейчас поправился - почти семьдесят пять...
Полный ужаса взгляд и вопрос:
- СКОЛЬКО?
Я немного пугаюсь семьдесят пять? А что?
- Дима! Настоящий мужчина должен весить минимум 100 - 110 килограмм. Если он весит меньше, то ему надо обязательно кушать, чтобы стать уважаемым человеком!
У них очень правильный русский язык, язык Пушкина и Лермонтова, незасореннный никаким жаргоном, сленгом и так далее, а легкий акцент только подчеркивает его правильность. С этого дня моя спокойная жизнь заканчивается, в любой свободный момент меня зовут "пить чай", так это теперь называется. Причём сами они не едят, а с умилением наблюдают за мной.
Если бы я попал к ним сейчас, то я уверен, что у них не было бы ко мне претензий.
***
Завершается очередная командировка и меня начинает не на шутку колбасить. Ещё бы, я прекрасно помню, как проходил мой первый вылет из Баку:
Мне с самого утра вызвали такси, от гостиницы до аэропорта - 10 баксов. Я вхожу в здание аэровокзала и попадаю к первой рамке, которую, естественно, не прохожу. Возмущённый человек в форме отводит меня в сторону и начинает выговаривать:
- Как вы могли с таким грузом пройти через таможню во время прилёта!?
А надо сказать, что стараешься набрать с собой ремблоков на все случаи жизни. Я делаю недоумённое лицо, что-то объясняю, горячусь, бью себя пяткой в грудь, в конце концов клянусь мамой. После чего отдаю ему 10 баксов и мы счастливые расстаёмся.
Следующая остановка - регистрация билетов. Внимательно изучив поданный мной билет, милая девушка с ярко выраженной местной внешностью, но без малейшего акцента, заявляет мне:
- А Вы знаете, что фирма, в которой покупали билет, не имела права продавать его Вам?
Полный бред, конечно, но кому я это буду доказывать. Нет, я конечно пытаюсь, но натыкаюсь на обезоруживающую улыбку девушки:
- Да Вы не переживайте, все хорошо будет. Не улетите этим рейсом - улетите следующим... где будут свободные места...
А если учесть, что я этот рейс выбирал за неделю, и ближайшие свободные места окажутся в рейсе летящем тоже где-то через неделю... 10 баксов.
Следующий пункт - пограничный контроль, нужно кому-нибудь объяснять? Я думаю нет.
- Вы просрочили срок пребывания?
- Командир, у меня регистрация проведена в гостинице!
- Ничего не знаю, печать не круглая, значит нарушение... 10 баксов.
Вторая рамка, уже собственно в накопитель, где повторяется та же самая история, что и с первой. 10 баксов.
И вот, когда я уже иду по рукаву у дверей самолёта стоит чел в белой рубашке с протянутой рукой и говорит:
- Десять баксов, уважение окажи.
На что я с чувством пожимаю протянутую руку и обещаю:
- В следующий раз... как-нибудь... - и прохожу в самолёт.
Кстати о самолётах. В те времена фирма, в которой я работал, была сравнительно небольшой и быстроразвивающейся, возможно поэтому денег не жадничали и даже мы, простые инженеры-наладчики могли изредка позволить себе полететь бизнес классом. Вот и у меня билет в бизнес-класс. Я прохожу на борт и стюардесса пытается завернуть меня в сторону эконом.
- Вам туда, - показывает она рукой.
Я отрицательно качаб головой:
- Нет мне туда, - показываю рукой с билетом в сторону бизнесменов.
Пока девушка недоверчиво читает билет, параллельно разглядывая меня, я терпеливо жду. Дело в том, что одет я явно не для бизнес класса. Спортивные штаны, китайские тапочки; футболка неопределённого цвета, бывшая некогда синей; борода длинные волосы и серьга в ухе. Но билет есть и меня проводят в салон бизнес-класса. Что могу сказать? Летать азербайджанскими авиалиниями бизнесом мне нравится. Отличное обслуживание, действительно отличное, очень неплохой выбор спиртного, еда, сигары, пресса, видео. Мы летели около трех-четырех часов. Все это время я ел и пил, как жертва ющенковского голодомора.
***
Так вот, вспоминая этот десяти баксовый беспредел, я звоню ребятам и прошу их как-то определиться, поскольку платить такие бабки нет никакой мочи. Бухгалтерия меня за такие незапланированные расходы вежливо посылает в... очередной раз переписывать авансовый отчёт. Завершаю свой спич словами:
- Не, ребята, я согласен, но надо как-то дешевле этот вопрос порешать...
Меня напряжённо выслушивают и обещают:
- Завтра, с утра тебе позвонят.
Успокоенный, я заваливаюсь спать. Раннее утро, регистрация билетов уже началась как с полчаса, мне ещё никто не звонил. Я сижу на тихой измене, нервно поглядывая на телефон. Я уже почти собираюсь плюнуть на всё и быстро рвать когти в аэропорт, как раздаётся телефонный звонок:
- Алло, день добрый. Это Вас Вагиф беспокоит (имена изменены), мне вчера позвонили, сказали Вас забрать и на самолёт посадить.
Я выскакиваю из дверей, словно пассажир, опаздывающий на самолёт, кем впрочем и являюсь. Около гостиницы стоит кофейного цвета "Таврия", правда в отличии от моей здешней вылизанная до блеска. Около неё мужчина в белой рубашке, наглаженных брюках и блестящих ярче Таврии, туфлях. Да, ещё огромные усы!
- Вы Дмитрий? - немного с сомнением смотрит он на меня.
Я киваю. Здесь стараются одеваться очень аккуратно и хорошо, поэтому бородатый очкарик с серьгой, одетый в полурванные обноски, явно с панковским прошлым, немного не котируется.
- Садитесь, поедем.
Я всё больше нервничаю, регистрация билетов должна кончиться минут через десять. Но наконец мы подъезжаем к зданию аэропорта. Я хватаю свой багаж и волоку его к входу, но меня вежливо заворачивают к дверям с надписью латиницей, которую я перевести не могу. Подозреваю только, что туда нельзя, поскольку надпись красная и написана большими буквами. Дальше всё просто, мы идём глухими коридорами, здороваясь со всем за руку, иногда зависаем на несколько минут для разговора. Причём у меня создаётся впечатление, будто меня нет. На меня никто не обращает внимание. Какие там рамки?! Какие антитеррористические мероприятия?! В данный момент я могу пронести на борт всё, что угодно. Наконец вываливаемся на взлётное поле и присев на тележку с багажом куда-то едем. Заходим в один из самолётов, где он садит меня в кресло и говорит:
- Пока нэ взлэтите, никуда нэ выходы.
То есть когда взлетим мне можно выйти, - посещает меня мысль, но я благоразумно не озвучиваю её.
Кстати за всё удовольствие я отдаю двадцать баксов, на мой же нерешительный вопрос, почему так мало, он отвечает честно:
- Панимаишь, дарагой, я - начальник таможенной службы этого аэропорта (одной из служб). Мне с тебя максимум пять баксов придёт, если ты как все пойдёшь, а так нам обоим выгодно. К тому же друзья попросили.
После этих слов, он хлопает меня по плечу, повторяет свой наказ о невыхождении, и, сверкнув белозубой улыбкой, уходит.
***
И ещё напоследок... Баку очень красивый город и люди там замечательные...