Закат протянулся горизонтальной сиреневой линией,
Вперёд шоссе убегает - асфальтная вертикаль...
Сколько ещё стихов будет издано под моим именем,
Сколько ещё я буду писать - и мне будет себя не жаль?

Так было всегда - это не точка моего кипения:
Мне, как и закату, сиренево и на погоду завтрашнюю, 
и на власть...
Я мечтаю только о том, как другие услышат моё
звонкое пение,
И жду того дня, когда наконец нацелуюсь с любимым
всласть.

Ещё я мечтаю, чтобы стихи свои читать без листочка,
Читать не сбиваясь, не торопясь, не тушуясь 
на сцене впотьмах, -
А ведь на самом-то деле я помню в них тире каждое, 
каждую точку...
Я просто боюсь оторваться от текста и старость увидеть
в ваших юных глазах.

Один мой друг говорил, что моему стихотворному стилю
завидует, 
А я вот завидовала тому, что у него есть семья и жена, -
Только всё это незачем, жизнь всех нас сделала квитами:
Он по-прежнему пишет так себе - а я опять вчера
засыпала одна.

Мне всегда казалось, что я стать могла бы поэтом 
хорошим -
Так и что удивительного, что я ни физиком, 
ни космонавтом не стала? 
Что странного в том, что том Пастернака после школы 
в угол не брошен,
И в том, что, когда я читаю, народ толпой не выходит 
из зала?

Странно только одно: вокруг столько людей, которые
всё делают начисто, -
И от них и следа не останется, 
потому что их подноготная - в черновиках под замками...
А на мне вот брюки зелёные, и в голове, как и раньше, 
сплошное дурачество, 
Но никто из прожжённых и дерзких 
не рискнёт в меня выкинуть камень.

07/04/2012