Поделись, поделись постом этим, детка, ну же...
Даже если ты - жена своего неверного мужа,
Даже если ты - теперь уже бывшая девушка своего парня, -
Поделись. Понимаешь, пока ещё жив Маккартни,
Пока у нас есть ещё Йорк, Чиграков и Бутусов -
Полным ходом веселье, продолжается наша туса,
Но ведь, чёрт побери, уже давно как не с нами Леннон,
И Курт перед Господом навсегда преклонил колени...
Башлачёва мы помним живым, но живым, увы, не увидим,
А поклонники Гребня, закончив МГИМО, присмирели, пригрелись в МИДе...
Понимаешь, уходит, уходит прочь золотая эпоха.
Хотя - что хорошего в ней? Портвейн, побрякушки, похоть...
И, наверное, страшно не это, а то, что уходит время -
И кто-то уже никогда не возьмёт музыкальных премий,
И кто-то уже не согреет на кухне привычный ужин,
И кто-то уже не забьёт работу, потому что опять простужен...
Не стоит, пожалуй, роптать - пусть на Бога никто не ропщет.
Грубоватые фразы мои и нечёткая, странная мысль, -
Но вот что сказать мне хотелось: не так уж и здорово, в общем,
Что мы все, раздражая друг друга, на земном пятаке собрались -
И жизнь - не малиновый смузи в вечернем "Time-out" баре,
А что-то покрепче: кому-то - коньяк, а кому-то достался абсент...
И не с первого раза, увы, каждой твари даётся по паре...
Но мне кажется, всё не бессмысленно. Я уверена: Фредди Меркьюри и Джо Дассен
Где-то там, наверху, распеваются... Саунд-чеки у них, афиши...
Всё по-прежнему - и всё же иначе, чем здесь:
На оттенок светлее, мажорной тональностью выше,
За преградой, где не выживают ни зависть и ни репортёрская спесь...
И там, наверху, где-то Вишес, и Джексон, и Пресли,
Отис Реддинг, и Уитни... Глаза нерождённых - и всё же живых детей...
Клетчатый плед, не нажатый курок, петербургское мягкое кресло -
Всё там так, будто и не было преждевременных этих смертей...
И мы снова с Егором будем орать на концерте "Мою оборону",
И мы снова, друг с другом обнявшись, споём "Красно-жёлтые дни"...
Только у клёнов и лип там едва ли желтеют кроны,
А вся оборона - в словах еле слышных: "Спаси, Сохрани..."
Огоньки зажигалок, на плечах у парней - те же девочки с нежной кожей...
Подпевающий бешено зал - только в залах у них не так, как у нас, на земле, темно...
И всё же одной так привычной фразы там мы точно сказать не сможем:
"Слушай, а давай-ка вернёмся:
в прокуренной кухне
осталось
вино".
22/06/2013