Город в потеках живой акварельной краски,
 Замирает в предчувствии жаркого злого лета, 
 Небо наземь легло, воздух густой и вязкий.
 Небо смотрит в меня глазами полярной хаски
 И подмигивает мне звездами из просветов.
 Дождь заметает следы и крадет улики,
 Разворачивает моря в городских траншеях,
 И стразами по стеклу рассыпает блики.
 Поминаемый горожанами только лихом,
 Он игриво, влажно лижет меня вдоль шеи.
 Муравейником люд под струями суетится,
 Перелетными стаями с юга летят грозы,
 Проповедь стуком капель поют птицам
 Острые дождевые стальные спицы,
 Небо с землей сшивающие без наркоза...
 Ветер мокрым щенком вьется у ног слепо,
 Пахнет соком арбузным, июнем, сырой пылью,
 Он толкает туда, где покой под иным небом,
 Где любые мечты воплощаются без усилий...  
 Только мне туда не хочется торопиться, 
 Я стихией рожден, в нее мне и обратиться.
 Я не помню, когда врозь мы с дождем были,
 И наверно, уже не вспомню, каким не был.
 Я подмигиваю в ответ своему небу,
 И иду, за спиной ощущая дождя крылья.