Не обижайся, я больше не буду тебе писать. 
 Это просто такая сезонная полоса - 
 Как наматывать на катушку последний срок.
 Это дождь наизнанку врывается в небеса,
 Это в банке засохли последние чудеса, 
 Оставив нам только дым и тяжелый рок.
 Ты сама это видишь - хлопая дверью лет,
 Шурша разноцветными фантиками конфет,
 Расставляя по полкам плюшевых медвежат...
 Это зАмки песочные смыло чужой волной,
 Это просто детство заперто за стеной,
 И от сказок пароль крепко в руке зажат.
 Крылья сгорают, дым от пожара едкий - 
 Просто мы больше не бабочки-малолетки,
 Из междустрочия смыслы ушли на юг.
 Это просто стихи, как теплое солнце, редки -
 Холодно чувствам в рифмах размерной клетки.
 Не проси меня больше чувствовать боль твою.
 Последний серебряник звонко упал в копилку.
 В закрытые веки целуешь легко и пылко
 И знаешь - внутри по венам течет вода.
 Раньше фантастика, теперь о своем в квадрате.
 Раньше чувствовал, верил - огня на полмира хватит, 
 А теперь обхожу сожженные города.
 В салочки, в прятки - игры уже не с нами,
 Между игрушками, праздниками и снами,
 Детство ласкает чьих-то чужих ребят.
 Есть вязи рун и привычка не спать ночами.
 Есть плащ-невидимка, хлопающий за плечами,
 И есть просто мы, вывернутые в себя.
 В участи взрослых мысли теплей не стали,
 Давай тогда станем бабочками из стали,
 И останется только в мире любви и лжи
 Сбрасывать с сердца каменных мыслей глыбы,
 И всякой душе ответно шептать "спасибо",
 Если слышится вслед: "надеюсь, ты будешь жив".