Сегодня опять начинаю охоту с нуля.
 Сегодня я выйду из дома на поиски слов,
 Где весна атакует город моих котов,
 И под шагом ее беззвучно дрожит земля.
 Отправлюсь туда, где нельзя ни о чем жалеть,
 И не нужно на "больно" делать еще больней,
 А если и есть какая-то малость - Бог с ней,
 Ведь сегодня Лукавый, кажется, навеселе.
 От вихрей цветных рапсодий нельзя уснуть,
 И видится на пост-зимнем земном ковре,
 Что снег розовый от оранжевых фонарей,
 И синие тени мне перечертили путь.
 А образы бьются в черепе рикошетом,
 Проверяют боевую мою готовность,
 Запас оттенков, пачкающих условность,
 И дротики перьев, и жала карандашей.
 Косыми мазками сплетают россказни кисти,
 Несется по глади листа пурпурная лента,
 Из красок остались лишь Блэк, Циан и Маджента, 
 А ночь рассыпала черный бензиновый бисер.
 Я рисую весну, хотя ее еще вовсе нет,
 Я иду в это место, не выходя из дома,
 С этой весной мы еще совсем незнакомы,
 И ласковость мира ранит еще сильней,
 Потому что осталось так много причин для воя,
 А в творчестве постоянно живет январь.
 Окунаю перо в свою теплую киноварь
 И рисую себе тот сад, где я успокоюсь.