Как часто раздражен бывает тот, 
Кто занят мыслями о днях земных,
Удачу книга жизни не несет,
От славы он далек в делах своих.

Как с розы бы слетели лепестки,
А с вишни матовый налет исчез,
Наяда илом воду бы реки
Запачкала, сменив немало мест.

Но   также на кустах  бутоны есть
Для благодарных пчел и для ветров.
Вновь  спеет слива и плодов не счесть
И озеро хранит тишь берегов.

А разве жажда получить успех,
У  нас, порой, не вызывает смех?
                                               2016