Николаос: другие произведения.

Second start

Журнал "Самиздат": [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь]
Peклaмa:
Конкурс фантастических романов "Утро. ХХII век"
Конкурсы романов на Author.Today

Летние Истории на ПродаМане
Peклaмa
Оценка: 6.61*9  Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Сайд-стори к "Большая честь". 2008 г.

Предупреждение: эротика
  Saying sorry was a question of my pride
  Pride can push aside a loving heart,
  In the end emotion has ruled my mind
  And I"m asking for a second start...
  
  Maybe I"ve said words that really didn"t
  Mean, but 1 know, every day
  When a man does wrong
  I know
  I miss you...
  
  Haddaway
  
  * * *
  
  Поцелуи помогают только в сказках. А в жизни вызывают лишь приступ злости на самого себя - за то, что надежда вообще была, хоть какая идиотская, хоть на кончике иглы.
  
  Время остановилось, как только разомкнулись наши губы, а я все смотрю в его неподвижное лицо. Смотрю и смотрю. Я уже давно могу нарисовать его по памяти.
  
  В палату заглядывает медсестра. Не в первый раз заглядывает, но только сейчас говорит:
  - Вы простите, пожалуйста... но... рассвело уже. Мы не хотели вас беспокоить...
  
  Лучше скажите - боялись... Превосходно, теперь домой не попаду, придется сидеть здесь весь день.
  
  Ухожу, чтобы она смогла раскрыть окно. Ухожу, не оглядываясь.
  Спускаюсь на лифте вниз - на нулевом этаже есть часовня.
  Там темно и пусто. Только несколько свечей горит и чем-то тяжело пахнет. Наверное, это запах человеческого горя - вряд ли сюда ходят поделиться радостью.
  Просто сижу и смотрю в одну точку. Молитвы помогают, я знаю. Даже таким, как я. Лучше, чем поцелуи и заклинания. Но я не молюсь.
  Я не молюсь, а от нечего делать считаю огарки свечей у алтаря. Один, два, три...
  
  ...шесть, семь... Я родился во времена других богов, и мне непросто принимать новых. Да в этом и нужды нет. Все конфессии ошибаются, но все верующие правы. Они - чьи-то создания и имеют право просить и рассчитывать, что их услышат.
  
  ...десять, одиннадцать... Посмотри - вот он я. Не Твой слуга, но дело рук Твоих. Сын Македы и Ольдека, муж Фебы, дитя Бастиана и прайм Джорджии, Калеба и Зака, а также многих других... Никого из этого списка, кроме упомянутых детей, давно нет на свете. Девятнадцать, двадцать... Я был плохим сыном, отвратительным мужем, непослушным детенышем и никуда не годным праймом. Я хозяин Майка Нормана, и Ты знаешь, каким я был хозяином.
  Двадцать три свечи. Я не Твой слуга, но Твое создание. Знаю, Ты прекрасно ко мне относишься и давал мне достаточно шансов. А я настолько наглая тварь, что хочу еще один.
  Всего один.
  Это очень хорошая больница. За всю ночь никто меня не потревожил.
  
  На какое-то время я засыпаю и вижу мимолетный тусклый сон - будто вхожу в палату, и там пусто, лишь заправленная постель и на подоконнике засохшая до черноты монстера со скрученными листьями.
  Сон прерывается закатом, но остается мерзкое чувство. По пути назад включаю телефон - несколько непринятых звонков, и все - отсюда. Когда звонят из больницы, новости, как правило, неутешительны.
  Его палата пуста, постель заправлена.
  
  Меня предупреждали, что такое возможно.
  Очень медленно приближаюсь, опираюсь руками о спинку. Во мне происходит что-то странное, будто в кровь впрыснули какой-то яд, и оно расползается под кожей. Что не так? Разве я сам не собирался это сделать? Дать ему уйти, отпустить - с миром или без, но однозначно в лучший мир. Куда мне путь заказан.
  Я могу вообще не дышать, но сейчас хочу вдохнуть - и не выходит.
  
  Наконец получается - сердце бьет так, что в глазах на секунду темно.
  Майк стоит за моей спиной, у стены, закутавшись в простыню, как в тогу.
  
  - Меня долго не было? - спрашивает он хрипло, будто разучился использовать голос.
  Я молчу, но он видит себя в зеркале - длинные темные пряди, спадающие ниже плеч, - и отвечает сам:
  - Долго...
  
  Подхожу - перед глазами еще мелькают алтарные свечи. А он неплохо стоит на ногах после двух лет... Только успеваю подумать - его пошатывает, и Майк хватается за меня в поисках опоры.
  - Как там наш сад?..
  Наш сад?
  - Скучает по тебе.
  - Я тоже... так по нему скучал.
  Он соединяет руки в замок вокруг моей шеи. На бледном лице глаза кажутся черными, как смола или очень крепкий кофе.
  - Что произошло, пока меня не было?
  Много чего.
  - Ничего особенного. Все по-прежнему.
  Майк едва заметно хмурится - и улыбается, одновременно.
  - Я твой сателлит, Демон. Мы в кровной связи восемь лет. Думаешь, можешь врать мне в глаза?
  - Десять.
  - Что?
  - Ты мой сателлит десять лет. И это лимит для всякого вранья.
   Зачем я так сказал? Это же неправда, мы оба знаем.
  Однако он тянется ко мне и целует, так сильно, почти агрессивно - а потом и без почти, потому что кусает меня за язык до крови. Эта моя кровь мгновенно всплывает цветом на его щеках, а в глубине зрачков вспыхивает огонек.
  - Забери меня домой.
  
  Я поднимаю его на руки, закутав в эту самую простыню, и выношу в коридор. По дороге нам встречается наша доктор, та самая, что полтора года назад констатировала смерть Майкова мозга. Наверное, ей тоже позвонили - однако она все равно застывает на месте с круглыми глазами.
  - Всего хорошего, доктор Грант, - говорю я на ходу. - Я еще вчера подписал бумаги и оставил чек.
  Она только кивает, как китайский болванчик.
  
  - Ты все равно хотел меня забрать? - шепчет Майк мне в ухо. - Почему сейчас?
  - Помолчи, пожалуйста.
  - Я не прав?
  - Ты прав. Просто если скажешь вот так еще одно слово, мы до машины не дойдем. Я разложу тебя прямо на автостоянке, на радость зрителям.
  Он смеется. Не забыл, как это. Надо же - я тоже не забыл.
  
  В оранжерее светло как днем. Мы проходим через нее по пути в дом и тут же понимаем, что задержимся.
  - К черту кровать, - он снова касается губами моего уха, и последнее терпение лопается без труда, как перетертая веревка. - Належался.
  У нас не оранжерея, а Национальный парк, здесь даже фонтан есть. И газон. Я сдергиваю простыню и бросаю на траву, потом опускаюсь на нее вместе с моей ношей. Но когда последняя вещь сброшена, движение резко замедляется, словно безудержно льющаяся вода вдруг оборачивается густой патокой.
  
  - Говорят, что коматозники все слышат и понимают. - Майк откидывает голову, подставляя шею моим губам. - Это бред. Все, что говорят про кому - бред.
  - Значит, ты ничего не помнишь?
  - Это сон, Демон... Только долгий. Я помню, каким он казался долгим...
  Я касаюсь ладонью его щеки, и он вздрагивает:
  - Это помню.
  Языком - запястья. Кончиками пальцев - контура уха. Губами - губ... тот самый поцелуй, пробуждающий спящих - и хоть ненадолго, но воскрешающий мертвых. Я тому свидетель и подтверждение.
  - И это...
  - Выходит, не такой уж бред.
  Вывожу сложные узоры по груди, по животу, медленно, без спешки, пока он не начинает нетерпеливо извиваться.
  - Что? - говорю шепотом. - Слишком тороплюсь?
  Улыбка. Редкая, почти незнакомая - я не успел к ней привыкнуть.
  - Тормозишь. Тебе следовало лечь со мной раньше - может, и разбудил бы.
  - Некрофил у нас ты, Майк Норман, а я люблю живых.
  Он снова смеется, и я затыкаю ему рот, резко возвращаясь к прежнему темпу. Вскоре кое-кому уже не до шуточек - он закусывает прядь своих волос, пряча глаза под вздрагивающими веками.
  
  - Хочешь вести? - спрашиваю, пока еще могу держать себя в руках.
  - Нет... не хочу, - он почти до боли стискивает мои волосы, внимательно глядя в глаза. - Не сегодня. Можно, я воспользуюсь твоим предложением... позже?
  Позже я могу пожалеть об этом, но сию минуту пообещаю что угодно. Надо же - не ему первому я предлагаю, и не он первый отказывает. И что со мной не так?
  - Тогда по-вашему или по-нашему?
  - Боюсь... сейчас мозготрах я не потяну. Давай по-простому.
  - Как скажешь, миленький.
  
  Для моей породы секс без крови и ментальных игр если не пустой звук, то точно четверть удовольствия. Вопрос скорее доминирования, чем страсти. Но сейчас я даже не думаю об этом. Я не вижу ток крови у него под кожей, не слышу грохот сердца, только дыхание, дрожь тела и шелк разметавшихся прядей. Мне достаточно.
  Дальше - все быстрее, по нарастающей. Майк обнимает меня за шею, и бессвязный шепот раскалывается на острые стоны. Кожа и волосы, за два года впитавшие запах больницы, теперь пахнут только травой, и я покрываю его шею поцелуями. Ни крови, ни ран. Ни боли, от которой крошатся зубы и закипают слезы. Можно и так.
  Совсем скоро он начинает ныть от нетерпения, потому что я слишком увлекся процессом, и в конце концов выдыхает:
  - Ну не будь... таким...
  - Каким?
  - О-сто-рож-ным...
  - Не думал, что услышу от тебя подобное.
  - О господи, да заткнись ты... Я хочу... - голос срывается, но мне не обязательно слышать конец этой фразы. Убей меня бог, если мы не хотим одного и того же.
  
  Он даже не морщится, когда я резко выбиваю из него вскрик, и боли в нем ровно столько, сколько хочет он сам. Это длится долго, но когда я уже уверен, что буду первым, вдруг захлебывается воздухом на вдохе. Судороги еще не отпускают его, когда я зарываюсь лицом и пальцами в его волосы.
  - Стричь - не будем, - говорю еле слышно, и Майк кивает, дыша как после долгих рыданий. Пройдет немало минут, прежде чем он сможет говорить.
  
  Может, и права была девочка Дагни, но у нее своя правда - а у нас своя.
  
  * * *
  - Демон...
  
  Мне нравится, когда он так меня зовет. Может, потому, что "Генри" из его уст звучит с привкусом страха. А может, потому что это не совсем мое имя, и Демоном я был гораздо дольше.
  
  - Что?
  - Мне было хорошо с тобой...
  Я приподнимаюсь на локте. Вокруг его зрачков плавает умиротворенная тьма.
  - Ты что, куда-то собираешься?
  - Нет, но... Завтра я могу упасть с крыши. Или меня грузовик собьет. И я могу даже не успеть пожалеть, что не сказал тебе это.
  - Просто меня смущает прошедшее время.
  
  Он тянет меня назад, в объятья, и ерзает, укладываясь.
  - Ладно, тогда так: мне хорошо с тобой. Настоящее время. Что до будущего...
  - Что, Майк Норман? Сомневаешься?
  - Нет... просто я суеверен, ты не знал?
  - Я тоже, хотя... пропади оно пропадом. Тебе БУДЕТ хорошо со мной, есть вещи, против которых ты бессилен.
  И я - как выяснилось.
  - ...Так что не умирать в твоих интересах.
  - Угу, - сонно мурлычет он мне в плечо. - Постараюсь, раз такое дело...
  
  Майк засыпает, а мне вдруг приходит в голову, что я тоже не сказал ему, что хотел. А ведь и я могу однажды просто не вернуться домой. Что-то может случиться в любую секунду.
  
  Это всего лишь несколько слов, большое дело. Не так и важно. А завтра так вообще ересью покажется.
  Ну ладно. Подождут до вечера, что за необходимость.
  Я скажу, обязательно. Не будить же его, в самом деле. Глупость какая.
  Куда он денется. Куда я денусь.
  До вечера ничего не произойдет.
  
  - Эй, Майки...
  
  На какое-то мгновение мне вдруг кажется, что он снова рухнул в свое небытие. И голову сжимает так же больно, как при виде пустой кровати в его палате, как после сна о погибшей монстере. Но он приоткрывает глаза - сонные и слегка испуганные.
  - Что случилось?
  - Ничего, миленький. - Едва касаюсь губами век и лба, чтобы поскорее истребить всю эту темную тревогу. - Ерунда. Просто хочу сказать тебе кое-что. А потом спи.
  
  * * *
  
  ХЭ
Оценка: 6.61*9  Ваша оценка:

Популярное на LitNet.com В.Соколов "Мажор 4: Спецназ навсегда"(Боевик) Ю.Резник "Семь"(Антиутопия) В.Соколов "Обезбашенный спецназ. Мажор 2"(Боевик) А.Робский "Охотник 2: Проклятый"(Боевое фэнтези) Н.Александр "Контакт"(Научная фантастика) М.Лунёва "К тебе через Туманы"(Любовное фэнтези) Е.Мэйз "Воровка снов"(Киберпанк) М.Снежная "Академия Альдарил: роль для попаданки"(Любовное фэнтези) В.Старский "Интеллектум"(ЛитРПГ) В.Соколов "Мажор: Путёвка в спецназ"(Боевик)
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
Д.Иванов "Волею богов" С.Бакшеев "В живых не оставлять" В.Алферов "Мгла над миром" В.Неклюдов "Спираль Фибоначчи.Вектор силы"

Как попасть в этoт список
Сайт - "Художники" .. || .. Доска об'явлений "Книги"