(копи-пейст в адресную строку браузера, иначе отправит просто на lib.ru)
- Я слишком стар для этого дерьма, - заявил Грегг. - Мидас превращает в золото всех свидетелей своих ослиных ушей. И вообще, ему не идёт эта бандана.
- Грег, к твоему имени прилепилась лишняя буква, - осведомил коллегу Боллокс.
- Я знаю! - огрызнулся Грегг. - Я контролирую ситуацию! Главное, чтоб не прилепилась третья.
- Да, а то слишком длинношеее имя получится, - кивнул Змееед.
Хуммар тем временем прыгал взглядом по строчке личного дела Грегга "13-я Демисезонная Нафигнада, призёр. Золотая медаль."
- ...вдобавок, мне это и на фиг не надо, - завершил возражение Грегг.
- Вот поэтому и займёшься. Именно ты.
Грегг вздохнул. Тяжело, но с облегчением. Ввязываться в подобные предприятия - его карма.
**
В шестой по счёту кабак Грегг вплыл с торжественной плавностью артиллерийского ядра на излёте. Кабаки располагались рикошетом по обе стороны улицы.
Увязавшийся спутник из предыдущего залпа продолжал осведомлять на лету:
- ...На свадьбе Йеговы - ну прикинь, это прошлое тысячелетие вообще - свидетельствовал чувак в трениках с лампасом, весь в рыжье. Его памятники почти выпилили из меморей, хотя найти ещё можно - так взамен развелась секта выдающих себя за него!
- До фига оперативной работы, - кивнул Грегг, взвешивая силы организма.
- Рыжья не было, - парировал второй спутник, поблёскивая рыжьём, - это домыслы! Могу засвидетельствовать.
- Секта? - вмешался третий. - Здесь есть религиозная секта. Как же их... "Стоптанные Херзачем", вот!
- Стоптанные? Странно. Действительно, хер за...
- Херза - символ! Вроде тамги. Иностранцы называют его Экс-три. Экстрим, короче.
- А.
У стойки бара, заводящей взгляд в извилистый полумрак, сидела вечерняя девица, сразу же расчехлившая улыбочку:
- Я кое-что знаю. Меня зовут Уитни Витнесс. Или - Витни Уитнесс.
- Да, два У - слишком уклюжисто, - согласился Грегг. - А где ж золотишко?
- Её фамилия вообще Фитнесс, - немедленно пропалил контору четвёртый. - Хочет срубить бабла.
- Зелень - это почти золото, детка, - высокомерно заявила Фитни, высыпая на стол дорожку рубленого бабла. Свернула трубочку из снежного кокса. И...
- Золотой снег! - разрядился мыслью, глядя на неё, четвёртый. - От слова золотой дождь. Я свидетель!
- Не сезон для этих извращений, детка, - хмыкнула Фитни.
Бармен внёс в коктейль яичный желток. Строчка бровей на его лице читалась как "ну, если кто и знает тут толк в извращениях, так это я"...
- Единственный, кто что-то видел - Зельц, умер от золотой лихорадки. И по большому счёту... В деле слишком многое не вяжется. Что-то не то!
- Что?
- А ты смотри. Нуар - это значит хмарь, мрак, сумерки, желательно моросящий дождь и депрессивный район. Так?.. И вот к этому всему - золотой такой свидетель, гламур, блеск, желтуха, лакшери. Не хиляет! Не вяжется! Понимаешь? Хотя... Сдаётся мне, решил я эту загадку...
- Ну?
- Золото - чёрное! Нефть. Нефтяные поля со ржавыми механизмами. Хмарь, сумерки. Махинации, мутные схемы... Или даже - нафиг поля! Пройдёмся по сортировочной мимо цистерн с мазутом, самое то! Вечерком. Под дождичком. А?
Грегг огляделся.
Бильярдная зелень под светом и шарами врасплох, в сложной позиции, питала фибры сочащейся теплотой. Гораздая на всё крапинка, однако, делилась и перемещалась - отчего вся обстановка, подтаивая краями и углами, собиралась перекинуться, слинять, обратиться с чем-то иным...
- Всё! Мне в следующий кабак, - решил выхватить контроль из лап реальности Грегг.
- По ходу дальше вагон-ресторан. Нам туда надо? - потужился урезонить его спутник с пятым номером на футболке.
- Непременно! - отмёл все отмазки Грегг.
Фитни поймала в воздухе курсор. Разровняла им следующую дорожку...
Грегг отсоединился от табурета, чувствуя, что предметы готовы выпрыгнуть из своих гнёзд. Н-да, чёртова туча оперативной работы... Из тамбура заведения, с оставлением сортира по правую руку, удалось попасть в следующий вагон (шатало, вело) - где спутники оторвались окончательно, зато за столиком с железнодорожной ночью по левую ожидал занимательный собеседник. Мрачный, как золото. Но с уверенными искорками в глазах.
- Садись, бро! Зови меня Оро.
- Грегг.
- Вижу. Пей.
- Что это?
- Тяжёлая водка на тяжёлой воде. Контрабанда с АЭС, плющит конкретно... Короче! Рассказываю. В чём суть игры... Ты вывешиваешь текст. Просто делаешь закладку. Тебя же прочтут! Я позабочусь, чтоб прочли те, кто надо. Что важно - в твоём тексте преобладает вроде бы мусор, дураковяляние. Ключевые сообщения замаскированы. Это пропуск.
- Во что?
- В овертоновое окошко. Мимо фильтров. Вот смотри... - Оро расширил оконную щель, впустив виниловые трески космоса. - Шаровая молния! Явление общеизвестное. Ноль объяснений от науки.
- Её не удаётся получить и исследовать, - выдал резон Грегг.
- Во-во! Потому её как бы нет. Игнор. А что, Джека-попрыгунчика тоже не было! Хотя его пол-Лондона видело. Престарелый Веллингтон - который Наполеона победил - в седло и на стремена взгромождался его ловить... Свидетелей овердофига. Было.
Вежливый официант в причёсочке возник и поймал на себя внимание:
- Сэр Айзек Ньютон просит закрыть окно.
- Не закрывай, - воспрепятствовал собеседник. - Кстати, о Ньютонах! Майкл был прав.
- Майкл?
- Ну не Айзек же! Слыш, бро, вот после этой фигни - насчёт того, что "массы - притягиваются", тебе охота ему ещё в чём-то верить?
Грегг решил вступиться за знаменитость:
- Ну, он поставил британскую финансовую систему - это поважней всякой физики! А закона тяготения, кстати, нет в его книгах - ему приписали его, постфактум. Как авторитету.
- Это да. Знатная заглушка! Антиграв не светит, сидите в норке... Ладно - мы о Ньютоне, который Майкл. Он был прав, но только в одной вещи. А вот в какой - сам найдёшь. Про хаб и группы - не надо.
- Что, что? - не понял Грегг.
- ...И да. Ни к чему тебе лишняя буква. Давай-ка её сюда... Удачно, что она на конце - в отличие от всех ваших. Многие вообще предпочитают на конце твёрдый знак, но G - это тоже кое-что...
- ...от слова Gold? - предположил Грег.
- В точку, - отметил Оро. - Здесь тебе как раз идёт изъясняться нуарно: "Дело, сделано, детка! Я слишком стар для этого дерьма..." И всё такое... Ещё скажу. Уран, нуар - анаграмма. Всякий юмор - это Уран. Хотя не всякий Уран - юмор... Ладно, довольно астрологии! Значит, так. У меня есть для тебя свидетель... - Оро пошарил в жилетке, нашёл фотку.
- Кто это?
- Золотая баба. Не находишь?
- Хм...
Ты публикуешь текст.
Факты - неудобная вещь. Тем хуже для фактов. Их уничтожат, если не придержать, скрыть, посеять. В долгие ящики и под сукно. В архивы, под гриф, за порожки с флойд-роузом вместе, в big data, в облака. В смотрящего на облака, во встречающую дирижабли... В надписи на обороте картин, подтёки на нефтяных цистернах, в изъяны логики фейков, разводы, разводки. Так прячется эзотерика в мохнатом, как поверхность Солнца, бреду конспирологий. Так таится вольфрам в золотых слитках. Нимбы под старым лаком. Не надо раскрытия, факты понадобятся. Когда-нибудь.
**
- Тишина в зале! Итак, Грег, вам слово.
- Спасибо, вашчесть! Буду краток. Нам есть что представить на суд присяжных: свидетель, который молчит, молчал и будет молчать. Ибо молчание - золото. Он ничего не скажет. Дело решено.