Аннотация: Настало время выбирать - и выбор был неправилен. Воспоминание об этом стоит перед глазами как картина, которую никогда не суждено написать.
Солнце поднимается над долиной Тумхалад...
Я привычно отмечаю переливы света на утренней росе, белый цветок, втоптанный в землю, блеск доспехов, голубой отсвет недалекой реки...
Если бы было время это нарисовать. Но не успеть - даже если бы у меня было с собой все необходимое.
И все таки я продолжаю запоминать...
Лицо лорда Артаресто под шлемом - холодно-спокойное, так похожее на лицо его старшего брата.
Лицо Гвиндора Гуилиниона - обреченное, застывшее.
Лицо человека... Турина. Его я не стал бы рисовать, но все равно запоминаю.
Когда-то давно, в Тирионе (странное полузабытое название), мы беседовали с лордом Артаресто за чашей вина. Он говорил о лорде Феанаро и его призыве покинуть Светлый Аман.
Мы долго спорили тогда. Я доказывал лорду Артаресто, что нам просто необходимы новые впечатления. Что здесь, в замкнутом кругу дел и событий, наше искусство выродится, станет ненужным.
Я ведь художник - статуи можно высекать десятилетиями, а моя работа более тонка и более изящна.
Я не жалею, что ушел из мирного Тириона - даже теперь.
Помню, как я лежал в снегу, лежал и не мог подняться. А надо мной висели звезды, яркие, как праздничные фонари на главной площади Тириона. Лорд Артаресто с усилием поставил меня на ноги, и встряхнул пару раз. Откуда у него - у хрупкого поэта и философа - брались силы, я не знаю. Я потом это нарисовал: двое под звездами, рядом медленно движется колонна, но и спаситель, и спасенный ничего не видят, кроме этих звезд.
Лорд Артафиндэ собрал нас в Нарготронде - философов, художников, поэтов. Тогда я считал, что так и должно было быть: война - дело воинов. Фрески, украшавшие стены Нарготронда - это дело и моих рук. Я рисовал то новое, что увидел - холмы в лунном свете, солнечные блики на воде озера Иврин... Потом отправился в Ард Гален - о, там пришлось не только рисовать. Но после коротких стычек, которые и битвами-то не назовешь, я делал наброски обломком графита в своей записной книжке. Рука еще дрожала от напряжения, тело ломило от усталости и доспехов. Но я был счастлив - счастлив, что остался жив, что вернусь в Нарготронд и напишу новую картину.
Портреты братьев Арфингов после их гибели написал я. Написал по памяти и по тем наброскам. Когда началась Браголлах, я гостил в Минас-Тирите у лорда Артаресто и потому выжил. И лорд Ресто, которого я уже называл не лордом, но другом, и лорд Артафиндэ, которого я называл своим королем, высоко оценили мою работу.
А эту картину я никогда не напишу - даже если каким-то чудом выживу в этой нашей последней битве...
Я вижу ее очень часто - в своих снах... Зала собраний Нарготронда, расписанная фресками - моими фресками. Король Артафиндэ посередине залы, рядом Эдрахиль, второй воин подходит к ним, еще двое поднимаются со своих мест, лорд Туркафинвэ стоит немного сбоку, красивое его лицо пылает от гнева, а его брат, лорд Куруфинвэ, смотрит на корону, лежащую на белом мраморе.
Венец Нарготронда надо бы сделать центром, точкой опоры всего полотна. Резкое движение лорда Артафиндэ, оно еще не закончилось, а Эдрахиль уже рванулся - поднять, попытаться что-то исправить. Бледный лорд Артаресто закрыл лицо рукой, лорд Куруфинвэ впился в венец глазами...
И только лорд Туркафинвэ, прозванный в Средиземье Келегормом, гневно смотрит поверх голов туда, где стоит человек по имени Берен. Тень у складок занавеса. Рок Нарготронда.
Я не брался за это полотно, потому что я трус... Как и все, кто остался - кроме разве что лорда Артаресто, которому не в чем себя упрекнуть: после того, как его брат ушел на верную гибель, Ресто должен был позаботиться о нашем городе.
Хотя как раз мой друг, а ныне король Артаресто, больше всего винил в случившемся себя. Даже Феанорингов он обвинял в гибели брата меньше, чем себя самого. Ибо промолчал, не поддержал, не стал рядом. Я вот тоже... не стал. И не пошел - а ведь мог бы.
Потому Ресто и доверился этому... Турину. И этот второй человек все-таки привел нас на смерть, которой мы хотели избежать.
Отблеск солнца на моем клинке... Моя смерть ничего не исправит и не искупит, но, может быть, я получу право написать ту картину. Хотя бы обломком мела на стене Туманных Чертогов.