Петербург Достоевского, Белого, Блока...
Сколько лиц у тебя, город мой?
Сколько страждущих душ, одиноких,
Над печальною бродят Невой?

Сколько люду, богатый помещик?!
Крепостные не ропщут твои?
Словно кем-то забытые вещи
Чьи-то души лежат у Невы.

Сколько верст в этих длинных проспектах?
Столько строк петербургской главы,
Где расходятся души по клеткам,
Проглотив рыбью сырость Невы.