Каждый день - понедельник,
облака тяжелы,
солнце спит, как бездельник,
ветры осени злы.
Накурился, вестимо,
падший ангел за ночь
и туман сходен с дымом,
а пожалуй, точь в точь.
Тщетно свет из окошек
пробивал эту муть...
Мне привычно на ложе
одиноком вздремнуть.
Где-то за листопадом
затерялись мечты.
Ну а ты, что не рядом,
так ли чувствуешь ты?