Сотворивший склонился над своим творением и прошептал: "Прекрасно".
Его глаза блестели в полумраке мастерской, на небритом грязном лице расплылась блаженная улыбка.
Тельце лежало без движения, глаза были закрыты, не слышалось биения сердца.
Трясущимися руками старик схватил пузатую бутылку и отхлебнул . Алкоголь еще больше взбудоражил его.
- Сынок...,- нежно произнес он своим грубым, хриплым голосом.
<Он действительно испытывал сильные чувства к этому маленькому существу, в создание которого вложил столько сил.
- Мигель обделается от зависти...-тихо шептал старик.- Он тоже делал гомункулуса...но не получилось у него! Ха! И что за мерзкое название: "гомункулус"? Человек...малыш.
В жизни одинокого старого мастера появилась радость, впервые после стольких лет...
"Да, я скоро умру, эгоистично было создавать ребенка на закате своей жизни...но очень хотелось...Отдам его в богадельню."- думал он.
Маленькие глазки человечка раскрылись, он медленно приподнялся на локте и осмотрел все окружающее: маленькое окошко в паутине, черные прогнившие балки над головой, грязную, сырую утрамбованную солому на полу, стены с огромными щелями, уродливый стул, стол, коробку с инструментами, жалкие пожитки.
Взгляд ребенка уперся в неопрятного деда, растянувшего свой рот в беззубом оскале.
- Я твой папа!- сказал он.
- Па-па?- задумчиво повторил мальчик.
- Да! Папа Карло! А ты...ты - Буратино!