Во снах качаю колыбель.
Гулит в ней кареглазый кто-то,
А дождь рисует акварель
И на брусчатке, и на окнах...
От старых снов не давит грудь,
Они, как бухты, безмятежны.
И нет комка, чтобы сглотнуть,
И нету смысла ждать надежды:
Давно та колыбель пуста,
Пылится где-то среди хлама...
...С упрямством пьяного шута
Ее качаю безустанно.
И - перезвон. Игрушек ряд
Блестит пока недостижимый.
Беззубо, бесконечно свят,
Поймать пытается, но - мимо.
Забавный, крутоватый лоб,
Курносый носик, очень милый...
Так что-то сердце обожгло,
И руки потеряли силы.
Не мой. Не станет. Никогда.
И просто дождь стучит по стеклам.
Та колыбель давно пуста.
И сон холодный и поблёклый...