Это рок (назовём так капризную прихоть Фортуны,
Видно, нечем заняться в обители славных богов,
Если вышло, что судьбами правят случайные руны,
Предрешая нам верных друзей и заклятых врагов),

Это память (скопление странных и спорных решений,
Искрошившихся стен, истончённых ветрами разлук,
Прогоревших мостов, развалившихся лиц и сомнений,
Нет, не вспомнить уже - чьих-то глаз, чьих-то слёз, чьих-то рук),

Это вера (стремление грешных разрушить святое,
Прикрываясь надёжной иллюзией лживых небес,
Преумножить своё, а затем уничтожить чужое,
И на свалке крестов выбрать самый устойчивый крест),

Это боль (пелена на глазах и сведённые дрожью,
Занемевшие белые пальцы, и холод в груди,
И всё мнится, что смерть, усмехаясь, подходит к изножью,
И всё видится свет, ослепительный свет впереди),

Это время (осколки зеркал, отражающих Вечность,
Окончательно точный диагноз, фатальный прогноз,
Говорящий о том, что устойчивость формы конечна,
Но уже не надеясь быть принятым нами всерьёз),

Это жизнь (промежуток пути между небом и тенью,
Из которой мы вышли с надеждой в озябших руках,
Череда ослепительных солнц и нелепых затмений,
И слова о печали и счастье на чьих-то губах).