я пишу плохие стихи,
не хватает в ширине души,
а у других аж лишние сантиметры.
я пишу плохие, и их хватит
на тонкую книжку
с картинками
с названием
"я потом зарифмую".
нет нужного злого опыта
поднимать вопрос о смерти.
мои ритмы не жили,
не блестели на парапетах,
их не спускали с лестницы.
я никудышный пойэт:
мне в горло не лезет водка,
табак всё больше противен,
и вообще одна рефлексия.
я из тех графоманов -
в паутине на каждом углу.
не будет меня, так другие
сомкнутся покрепче.
и как поверхность озера
поглощает круги.
неизвестно даже,
чьи больные фантазия, ум
оживили меня из ясеня,
сотворили из глины,
соткали из воздуха.
зря они это сделали.