Трепещется на древке рваный стяг.
                                   Забыли приспустить. Кому он нужен?
                                   Перемешали триколор ? Пустяк...
                                   Художник был с утра слегка контужен.

                                   Забыто прошлое, надежда тихо спит.
                                   Часы с кукушкой отмеряют время.
                                   Свобода совести - противна, как москит,
                                   И отмирает лишь в пылу полемик.

                                   Жить страшно. Завтра будет новый день?
                                   А вдруг обрыв всего  и свет погаснет?
                                   Пока не поздно, руки вверх воздень...
                                   Не хочешь?  Можешь слушать снова басни...