И всё-таки присутствует в библиотеке незримый дух смерти - в выражениях лиц, затерянных в море мыслей, слов, времён, людей, стран, языков. Смерть застыла в пристальной неподвижности глаз, рассматривающих корешки книг, пытясь соизмерить бесконечное с ограниченностью отпущенного человеку срока. Смерть веет с жёлтых страниц запахом десятилетий пота, источённого десятками тысяч подушечек пальцев. Смерть лежит в каждой фразе, бывшей некогда движением мысли, чувством, переполнявшим того, кто когда-то смотрел на плывущие в небе облака, слышал некогда певших птиц, вдыхал аромат когда-то живших растений. Каждая фраза, заключив в себе бесконечное и непостижимое, приговорена навеки остаться рядом чёрных знаков на пожелтевшей бумаге. Сидя за столами, облицованными белым пластиком, застыли люди в немых позах с приоткрытыми веками и остановившимися зрачками, с нетерпением в углах губ остановились у стеллажей, потерянные и утомлённые бесконечным поиском. Застыла женщина, везущая нагруженную прямоугольными стопками тележку. Застыли бледные сутулые старики, роющиеся в груде наваленных на столе книг. Неподвижен взгляд пожилого человека, отрешённо смотрящего сквозь зал. Неподвижны его очки, лежащие на мелко исписанном листе бумаги. Неподвижны приоткрые рты людей, пристально всматривающихся в линии чёрных знаков. Неподвижны улыбки, застывшие на их каменных лицах. Только пот продолжает сочиться с ладоней, впитываясь в мёртвую бумагу и оставаясь в наследство потомству.

Мертвы ищущие, ваш поиск бесконечен. Мертвы читающие, отдающие бесценные минуты своей жизни во власть смерти.

____________________________
* бегство от смерти (лат.)