В твоём окне потоки лиц,
пернатых стаи...
Листай, как ворохи страниц, -
не пролистаешь.
Влекись по ним - что вширь, что вглубь -
хоть нитью красной...
найдёшь бестрепетность их губ
и ртов безгласность.

Безвестность лиц несёт поток -
сквозь мглу, на Вече.
И не пытайся их, браток
увековечить.
А лишь дотянешься рукой -
глядишь и баста! -
они рассыпятся крупой
из алебастра.

Лиц перелётных - города...
и где им место?
К какой земле ведёт звезда?
взывает Месса?
И ты, взирая на содом
Иеронима,
своим влачишься чередом...
Едва ли мимо.