В зале живописи Востока.


Сервиз, фарфор цветочных ваз,
бутылка "Cherry"...
И рядом, призрачно на нас
взирает череп.

Глядит он вовсе неспроста
из натюрморта,
хотя, как будто, - не чета
"природе мёртвой":

давно искал себя, и вот,
скривившись кисло,
застыл, как сумрачный пилот, -
в пространстве смысла.

Вот так и я, уже никем
здесь не оплакан,
покину сумрак этих стен
и стану знАком.

Однажды, не признав лица,
найдёшь скитальца
среди гвоздик, филе тунца
и снов китайца.