Конец лета. Поволжье. Я стою среди желтых, высохших трав, посреди боль-
шого, немного выпуклого, поля. Над головой - бесконечное, синее небо, похожее 
на опрокинутую чашку из китайского фарфора. Где-то позади - небольшой лес. Я 
вытянул руки, и теплый ветер сочится сквозь пальцы, словно морской песок. Я 
кричу от восторга, упиваясь счастьем. Сердце бешено стучит. 
	На многие километры вокруг нет ни одной души. Я совсем один, но мне не 
одиноко. Это мой уголок Руси. Я его открыл. Плевать на мир, такой чужой и такой 
жестокий. Плевать на тех, которым я открывал свою душу, но которые не следова-
ли за мной. Плевать на звезды, которые не освещали мне путь, когда я скитался по 
родине в поисках единственной, желанной, и которую я так и не нашел. 
	Плевать на все.
	И вот я бегу по этой такой теплой и такой родной траве. Ветер теперь 
бьет мне в спину и подгоняет меня. Я жмурюсь от яркого и великого Солнца. Оно 
такое русское и, кажется, гладит меня своими лучами, как мама.
	Я подбегаю к лесу. В нем разбита моя палатка. Мне удивительно хорошо. Но 
я один. Совсем. А так хочется ощущать теплый бок, теплые руки, сладкие губы, 
которые бы разделили со мной все это незатейливое чудо.
	Но я один.
	И вот Солнце зашло, звезды постепенно появляются в темном, не городском, 
небе и я засыпаю под сладкий треск костра.