Куда летят громады облаков?
Куда несется ветер подвывая?
Быть может там шашлык уже готов?
Быть может там бесплатно наливают?
А я сижу, укутавшись в пальто.
Холодным пальцем шевелю в ботинке.
Для сил природы я вообще никто.
Я даже меньше мусорной соринки.
Они с того живут своим житьем.
Летят, гудят меня не замечая.
А каково родиться муравьем?
Или цветком у моего сарая?
Они глядят: пальто, в очках пацан.
И задают свои вопросы втуне. 
Куда уходит Солнце по ночам?
И где Луна храпит, пуская слюни?
Ни ветер, ни цветок, ни тот — в пальто,
Никто из них чужой вопрос не слышит. 
И глухота сплошная от того. 
Что каждый лишь своей заботой дышит. 
По крайней мере — я.