Шаг. Еще один. И будет их еще больше. Пока он не поймает горизонт. Пока не кончится дорога. Пока душа не взвоет о доме. Но это вряд ли. Он бродяга и им же умрет. Нет, не скоро. Может даже никогда. Бодрый шаг и вечная ухмылка. Старая, затертая шляпа и заплечная сумка. Пара монет в кармане, звон которых его веселит. Слегка помятый вид и трехдневная щетина. Маленькая гитара, верная подруга, и мелодия, которая не оставляет его даже во сне.
Вечный странник. Таков его образ, такова его жизнь.
Бывало, седые старики спрашивали, что ищет он в своих странствиях. Любовь, с улыбкой отвечал бродяга. Ее не найдешь вечно убегая, смеялись над глупым незнакомцем эти мудрецы. А странник не стал им объяснять, что любовь для него это вечно ускользающая линия вдалеке, между пустынной землей и искрящим небом. Что его страсть это чувство свободы и непредсказуемость дороги под ногами.
Когда он начал этот путь у него была цель. Благородная и жутко религиозная. Когда-то неимоверно серьезная, ставшая сейчас тенью воспоминаний. Что пустило его в путь? Какая, к ангелам, разница?
Шаг. Еще один. Солнца безжалостно смеются с небес. Низкие кусты цепляются за ноги, и пыль, кажется, прочно увязла в воздухе.
Бывало, дети спрашивали, легко ли ему в пути и не хочет ли он остаться с ними. На что бродяга отвечал, наигрывая веселый мотив, ветер не удержишь в одном месте, не закроешь в банке и не предложишь ему присесть. Дети обижались и вскоре забывали о странном незнакомце. Проводили лето за летом. Росли и воспитывали своих собственных детей. И уже глубокими стариками встретив бродягу, задавали лишь один вопрос.
Что же он ищет?
На что всегда получали один и тот же ответ.
Любовь.