Катил, как прежде, воды Псёл,
вставал рассвет в огне.
А я всё ждал, но не зашёл
никто уже ко мне.

И было тихо. Наконец,
ко мне дошло с трудом,
что я один, что твой отец
покинул этот дом,

что мне, наверное, пора -
уж слышен скрип весла,
что нет пределов у добра,
как нету их у зла,

что всё останется, как есть,
как задано судьбой.
И только книгу, словно весть,
могу я взять с собой,

что дал отец твой. В ней сонет,
повторенный сто раз,
о том, что в мире страха нет,
но есть лишь радость глаз,

и дом, где шёпоты без сна,
и праздничный уют,
что счастье - это не казна,
которую куют.