От дождей трава примята,
струи, словно плети, жгут.
Переулочками Цфата,
где художники живут
я брожу. Все окна в шторах,
двери лавок под замком.
Ветра северного шорох -
с детства дальнего знаком.

Злая сила, злое слово
гонят в пустошь, тянут в муть,
словно дудка крысолова,
чтобы где-то утонуть.
Словно яд, который выпил,
и отравлен, и бегу -
и с чужой звездою вымпел
машет мне на берегу...

Что, душа моя, устала
ждать меня в своей тиши?
Всё мне было мало, мало -
мало нужно для души:
дождь по стёклам тёмно-синий,
свет, мерцающий в окне,
и безмолвные осины
в тихом медленном огне.