Переписывался я с женщиной,
хвалившей мои стихи.
Казалось, она блаженная,
увидев среди трухи
слов, всей их неуклюжести
какую-то с сердцем связь.
Наверное, я был нужен ей -
стеснялась сказать, таясь.
И правильно, не услышал бы,
не понял бы, потому
что всё это - просто лишнее,
ненужное, ни к чему.
Есть у меня женщина -
жена моя до креста,
моё головокружение,
и счастье - к устам уста,
и дни по дороге к вечности,
которые с ней легки...
Больше я не отвечу ей...
Зачем я пишу стихи?
     09.11.2011