Наверно, я неинтересен
убийце был - живу и плачу.
А, может, в небе вышел месяц
с раскладом звёздным на удачу?
А, может, перепутал парень? -
Теперь не выявишь, не спросишь.
Ему, судьбе ли благодарен?
А, может, повелела осень,
и увела от круговерти
безумной, размыкая звенья, -
всего на малый шаг от смерти,
от сна, от вечного забвенья...
Я вновь стою на том же месте,
на многоликом перекрёстке.
В груди ни горечи, ни мести:
как быстротечно всё - и просто.
Как неизменны наши выси
и направление движенья.
И всё, наверное, зависит
от составляющих сложенья:
тротил ли в рюкзаке заплечном,
и что во тьме души таится,
и выйдет ли на поле млечном
по звёздам месяц прокатиться.