Если б получилось,
Рассказать словами,
Как приходит буря,
и рассвет морской,
Как волна искрилась,
Падая на камень,
И как пьяный ветер,
спит в июльский зной.
Я б тогда не ездил,
К морю очень часто,
Доставал тетрадь бы,
просто и читал,
О том самом месте,
Где я плавал в ластах,
И где солнце в воду,
прыгает со скал.
Но не так всё просто,
Как сперва казалось,
Я придумал "краски",
"кисточку макнул",
"Рисовал" я остров,
Тихую усталость,
С какой ветер гонит,
вечером волну.
"Рисовал" минуту,
Ту, перед закатом,
Когда чайки страхом
темноты полны,
Всё кричат кому-то,
С бешенным азартом,
Предало их солнце,
сдав во власть луны.
Но не получилось...
Нет, ну я не спорю-
Стало быть таланта
нет, я так и знал.
Только лишь приснилось,
Голубее море,
Сразу потянуло,
что-то, на вокзал.