Это было просто. Как и всегда, это было очень просто. Может быть, даже чересчур.
Он не без усилий открыл дверь в квартиру и зашел в темный узкий коридор. Зажигать свет было бесполезно - лампа в люстре давно перегорела, а поменять ее банально не доходили руки. Или не дотягивались? Черт знает. Короткая куртка на искусственном меху оказалась на вешалке у стены, ботинки на тяжелой рифленой подошве - на полу. Он прошел в комнату, на ходу расстегивая часы и оставляя их на трельяже. В прохладном сумраке комнаты живым было только одно существо - компьютер. Зверь мерно дышал в глубине стола, сонно мигая круглым зеленым глазом. Пара щелчков "мышкой" - и зверь очнулся. Замигал голубым экран старенького монитора, зашуршал процессор.
Забытая со вчерашнего вечера чашка чаю. Исчерканные листы бумаги - логин, пароль. Стопка дискет. Курсор на одну из желтых папок. Сохранки. Несколько сотен страниц.
Он перечитает их прежде, чем прийти к нему.
***
Тогда мы еще не читали "Лабиринт отражений" Лукьяненко. Не закрывали равнодушно окна ICQ и не стирали одним точным движением свои дневники. Мы прятались за окнами мониторов, утаивали номера домашних телефонов и назывались чужими именами. Тогда мы еще умели любить в сети. Или - мы - просто - любили - сеть?
***
Компьютер в очередной раз сглючило. Интернет молчал. Отсутствовал сигнал в телефонном кабеле. Стрелки на часах показывали без малого час ночи. Еще сорок минут беспрерывных дерганий проклятого кабеля - и телефонный аппарат начал набор номера. Секунды томительного ожидания - долгие, бесконечно долгие. Наконец зверь оживает.
Вы вошли в сеть Интернет.
Вошел. К черту почту. Сейчас почти два часа ночи, значит чат уже полон. Логин. Пароль. Шквал приветствий. Всего несколько знакомых ников.
....:..., Приветствую.
....:..., Доброй ночи.
Пары слов вполне достаточно. Дальше - в приват. Народу удручающе мало. Но, главное, нет - его. Он приходит утром. Часов в девять - десять. Не слишком рано, можно даже выспаться перед каждой новой встречей. Он-лайн всего три человека. Скучно.
К нам приходит ...
Разговор, начавшийся от нечего делать в глубине промозглой сентябрьской ночи.
....:...,Я не ошибся?
....:...,Это зависит от того, в чем вы боитесь ошибиться...
Прелюдия к виртуальной близости. Секс в режиме он-лайн. Ощущения за гранью реальности. Целый спектр эмоций за ширмой появляющихся на экране слов.
Просто так. От скуки.
....:...,До завтра?
....:...,Я приду... в десять, хорошо?
....:...,Я буду ждать...
Следующая встреча отодвинулась на год. Когда он вечером пришел в чат, его случайного знакомого не было. Тоже - просто. Не было. Мелочь, по сути дела. В то время он был занят. В обоих "мирах". Что-то одно следовало закончить. Слишком часто он уходил в сеть, намеренно занимая телефонную линию и встречаясь с Ним только в чате. Он ревновал. Злился. Терпел. Их встречи ограничивались несколькими малозначащими фразами в общем фрейме. В приват он с Ним не уходил. Незачем. Приват для другого. Другой был всегда.
Однажды он почувствовал, что скучает по тому, случайному. И написал ему на форуме.
Я всё еще жду тебя. Приходи.
Потом он начал искать его - в каждом. С кем сталкивался в этом чате. Каждый новый - очередной - снова оказывался другим.
Отношения с тем самым, единственным и любимым - летели под откос. У сети свои причуды - взаимная ревность, обиды и ложь сплетались в тесный клубок, порождая злобу и ссоры. Одна из таких ссор произошла в чате. Он поругался с Ним. Поругался страшно - до собственной виртуальной смерти.
***
В древности, чтобы призвать какое-либо божество, необходимо было совершить ритуальное жертвоприношение.
***
К нам приходит ...
Эта ночь перечеркнула прошлое. Целиком и полностью. Он умер и родился в другом облике. Для другого человека. Для другой жизни.
Сутками в сети. С покрасневшими от недосыпания и слез глазами. Вечное ожидание. Безумная, всепоглощающая радость, когда - он - он-лайн. Обещания встречи. Бесконечные. Лживые. Недоверие, подозрения. Истерики, обвинения - невозможные, изматывающие.
Смерть - каждый день, каждую ночь.
Побег - в другой мир. На другой сайт. Дневники. Темный, болезненный фиолетовый мир. Там жил он. Иной. Ставший любимым в мире, успевшим превратиться в сплошную февральскую муть.
С Ним было закончено. Давно. Но окончательный разрыв случился только полгода спустя. Тогда тоже были слезы, и тоже было больно. Февраль уходил. Летом снова ждала смерть. Она приходила из других рук. У нее были зеленые, жестокие глаза. Шел дождь, и тихо гасли свечи на узком обшарпанном подоконнике чужого дома. На кухне стыла водка и засыхал сыр.
Он не переставал любить и ждать. Иногда он даже снова начинал верить. Наступила осень.
Осень - время прощаний и закрывающихся дверей. Темное, холодное время. Непокой в глазах и душах. Он многое простил, о большем - забыл. Тени из сети приобретали черты живых людей.
Он всё-таки приехал в его Город.
На самом деле, все без исключения люди - бессмертны. Смерть и жизнь одинаково чужды их природе. Они просто - есть. И этого не изменишь.