Касаясь пальцами измятых простыней,
Вдыхая роз ушедший аромат,
Я ухожу... и мыслями не здесь, а с ней.
И сердце- кровоточащий стигмат.
И в томном шорохе распаренной листвы,
Мне слышен голоса печальный вальс.
Что пели губы с ароматом пахлавы,
Под утро убаюкивая нас.
Художник ветер, разгоняя облака,
Рисует милой женщины портрет.
Что знойным летом стала так близка
Порывом осень.... и её уж нет...
20.08.08