Я помню этот Мир иным. 
Стабильным и логичным,
Когда он не был подлым, злым,
И не был истеричным.

Когда за осенью зима
Исправно наступала,
И злая вьюга февраля
Дороги заметала.

Когда весна была дружна,
И дожидаясь старта,
Брала рывком свои права
С пятнадцатого марта.

И пели звонкие ручьи,
Сверкало Солнце в лужах,
И с грохотом ломались льды,
Как залп из сотен ружей.

А летом мир так не страдал,
Мучимый пеклом зноя,
Короткий ливень зной смягчал,
С весёлою грозою.

Что ж осень? Скучная пора,
Когда за бабьим летом
Распутица в калошах шла
По грязи против ветров.

И в этом был глубокий смысл
И чёткие резоны,
Чтоб перед спячкой напоить
Живую ткань природы.

Но наступил проклятый век
И нет порядка в Мире,
Как будто щедро отдал Бог
Его нечистой силе.

Перемешалось всё вокруг,
С ума сошла Природа,
В апреле снег, в Крещенье гром,
И нет дождей полгода.

Как будто спьяну Бог решил
Жизнь превратить в гербарий,
В гербарной сетке засушить
Коллекцию на память.

Я возмущён и я ропщу
На чёрта и на Бога.
И не назвать их не могу
Убийцами живого.