Пашнина Ольга. Там, где кончается книга

Там, где кончается книга

Есть теория, будто вселенных - бесчисленное множество, а мысли материальны. Есть теория, что там, где заканчивается одна история, обязательно начинается другая.

"Гиперпрыжок прошел не очень успешно. Двигатели отказали. Мы погибали" - так начинается моя книга, вышедшая в августе стотысячным тиражом. Потеснившая на прилавках классическую фантастику и ставшая бестселлером за три дня. Успешный старт молодой писательницы и звездная болезнь, вскружившая мне голову. Далеко не всем выпадает такой шанс. Далеко не всем с растяжки над автострадой улыбается собственное лицо. Далеко не каждый автор ездит на автограф-сессии в крупнейшие книжные салоны страны.

Судьба, начавшая свою игру, поступила привычно и даже банально. Дала пряник. А потом огрела кнутом.

Слава, пусть небольшая, но ощутимая для инженера из провинции, ударила словно обухом по голове. Выключила мозг и, кажется, включила то, что в пафосных пабликах социальных сетей именуется внутренним стержнем, а в народе - шилом в заднице. Не сиделось мне на месте, в обнимку с авторскими экземплярами нетленки и приличным, по провинциальным меркам, гонораром. Хотелось красивой жизни среди литературной элиты.

Махнула я в Москву, не загадавши. Прям намедни на самолете. На фестиваль отечественной фантастики захотелось, да и ждали меня там. Как-никак, открытие десятилетия, мать его. Предвкушая внимание поклонников, раздачу автографов и резкий скачок и без того высоких продаж, я уселась у окошка и стала смотреть на причудливые облака. Летала я впервые.

"Полет прошел не очень успешно. Двигатели отказали. Мы погибали" - совсем некстати пришла ассоциация со злополучной книжкой. Звездочка фантастики не смогла даже вылететь и разбилась вместе с самолетом где-то в степи.

Я, то есть, разбилась.

До сих пор пытаюсь представить: а что же происходило после того, как все стало ясно? Наверное, тираж увеличили...и продажи подскочили. Народ любит скандалы и сенсации, и нет ничего лучше повышения продаж, чем...да-да, та самая старуха с косой, не вовремя навестившая любимого автора. Вот тогда можно и сокрушаться об утрате гения. И стенать о ненаписанных книгах. И лицемерно скупать мое единственное творение, просто чтобы быть причастным к самой крутой движухе в среде фантастики и любовного романа на данный момент.

Народ, в сущности, так устроен и взять с него нечего.

***

Гиперпрыжок прошел не очень успешно. Двигатели отказали. Мы погибали. А вот это уже реальная фраза, характеризующая наше положение. И единственная фраза за последний месяц, которая кажется мне настоящей. Не покидает ощущение, что это или ад, устроенный специально для меня, или рай, созданный с таким же заделом.

- Как нам выпутаться?! - орет капитан и смотрит на меня.

А что я? У меня руки связаны во всех смыслах. Я вам тут не Демиург, я пленница на крейсере...о котором написала книгу. И гудят на последнем издыхании отказавшие двигатели. Верно, будь я чуть-чуть умнее и изучи проблему чуть глубже и создай кораблю хоть какой-нибудь резерв, не оказалась бы в такой глупой ситуации.

Эх, то ли к маме хочу, то ли просто сдохнуть и уже не мучиться...

- Отвечай! - кричит капитан.

- Не знаю! Не знаю я!

- Ты весь месяц кричала, что написала этот мир! Попаданка нартова! Так что, экстра-способности отказали тебе?!

Закатываю глаза. Ох уж эти мужчины. А раса лимец-онтов еще и обладает, кажется, утроенным высокомерием. Как героиня вообще с ним ужилась? И где, кстати, пресловутая героиня?

Крейсер продолжал терять управление.

***

Меня выбросило в созданный моей же рукой мир, едва все погрузилось во тьму там, в мире привычном и сером. Было это предсмертной галлюцинацией, или же формой чистилища, хотя я никогда не относила себя к верующим...уж не возьмусь судить.

Здесь был лишь крейсер. Бескрайние просторы галактики, далекие планеты, туманности и системы. Межгалактические войны, альянсы, звездные короли и космические принцессы. Жизнь кипела куда интенсивнее, нежели дома, где самый экстремальный и разрушительный конфликт на моей памяти состоялся в очереди в почтовом отделении.

А еще были глаза цвета ртути. И руки - мужские, крепкие, в шрамах и мозолях. И четко очерченные скулы, губы, так часто кривившиеся в усмешке при виде меня. Жесткие с проседью волосы. Нечеловеческая - да он и не был человеком - скорость, сила и...удача. Отказавшая только по моей вине.

Как и многие девушки, я влюбилась в книжного героя. Уникальность этого заключалась лишь в том, что герой был создан мной.

Судьба жестока, люди глупы, а писатели врут. Когда на вверенной вам территории появляется перепуганная катастрофой другого мира девушка, это не рушит привычные представления о жизни. Когда эта девушка утверждает, будто создала ваш мир и вас в частности - это повод обратиться к врачу. Когда вы влюбляетесь в эту девушку, это приведет вас к гибели. Потому что когда любишь - веришь. Веришь, что вот это хрупкое существо в помятой рубашке и штанах из неизвестной ткани создала твой мир, все, что тебе дорого. Каждую гайку на твоем корабле, каждую пуговицу на твоих брюках. Это разрушает мироощущение.

- Серьезно? Это конец? - он будто не хочет признавать очевидного.

Мы наблюдаем в иллюминаторы за приближающейся черной дырой. Я уже знаю, что для стороннего наблюдателя мы непреодолимо медленно приближаемся к гибели. Но сама я второй раз чувствую дыхание старухи-смерти, в этом мире принявшей обличье космических просторов.

Спастись в одном мире, чтобы умереть в другом. Попасть в собственный рисунок, в игрушечную модель игрушечного мира, населенного реальными живыми существами - вот цена за высокомерие. Для кого-то непомерно высокая.

- Конец, - соглашаюсь я.

Его рука, всегда горячая, гладит меня по волосам.

- С этого начинается моя книга, - почти наслаждаюсь красивым зрелищем приближающейся гибели. - Твоя дочь окажется в опасности из-за расследования твоей гибели. Тебя предал твой лучший друг.

- Чем все кончится? - он верит мне.

- Все будет хорошо. В моих книгах всегда побеждает любовь.

- Спасибо.

Глупо. Мне вдруг становится весело. И терпкий запах парфюма капитана ударяет в нос, делая все происходящее как никогда реальным.

А впрочем, жалеть не стану. Что там умирать, что здесь...наверное, оно и правильно. Каждый писатель умирает в своем мире. В качестве расплаты за игры с персонажами, которые обретают жизнь, едва перестают быть лишь плодом воображения автора.

- Расплата за игры в создателя миров, - усмехаюсь.

- Если в твоей книге победила любовь, - медленно говорит мужчина, которого я придумала. - То, возможно, это не расплата?

- Тогда что?

Я встречаюсь взглядом с глазами цвета ртути. Вокруг смыкается тьма.

Гаснет освещение. Тысячи ламп, ранее освещавших корабль, гаснут. Звук работы приборов тоже больше не нарушает звенящую напряженную тишину. Лишь свет дальних звезд позволяет мне наблюдать за приближением чего-то очень страшного. Тайны космоса...они таят в себе гибель и красоту.

Сама нахожу его руку и сжимаю, прощаясь. Всего месяц, давший мне что-то очень важное.

А потом яркий свет ослепляет меня. Заставляет вздрогнуть, закрыть глаза, инстинктивно прижаться к крепкому мужскому телу. И только когда приходит понимание, что это не взрыв, когда уходит боль в глазах, вызванная резким контрастом, только тогда я решаюсь посмотреть вперед.

Бескрайнее белоснежное пространство. Не имеющее в себе ничего. Ни космоса, оставшегося позади. Ни звездных систем, межпланетных кораблей и орбитальных станций. Только абсолютно чистое пространство, как белый лист перед художником, лежит перед моим взором.

- Что это?! - пораженно спрашиваю у своего героя.

- Чистый лист, - словно созвучие моим мыслям звучит его голос. - Место, где ты сможешь создать новый мир. Новую историю. Это не расплата за игры с судьбами. Это награда.

Глаза привыкают к свету. Корабль не несется в неизвестность. Позади - черный сгусток, еще недавно грозивший смертью. Мы не погибли, но оказались в каком-то другом месте и с какой-то другой целью.

- Мы там, где кончается книга, - понимаю я.

Комментарии: 5, последний от 14/06/2014. © Copyright Пашнина Ольга (pashnina.proza@gmail.com) Размещен: 09/06/2014, изменен: 09/06/2014. 9k. Статистика. Рассказ: Фантастика, Любовный роман Истории, рассказанные в полночь
Аннотация: Есть теория, будто вселенных - бесчисленное множество, а мысли материальны. Есть теория, что там, где заканчивается одна история, обязательно начинается другая.

Пашнина Ольга : другие произведения.

Там, где кончается книга