Вдоль темных сырых тротуаров, 
Шуршащею пеной дождя, 
Пробравшись дорогою старой 
В те горы, где Мекка бродяг, 

В долину, где время беспечно, 
Без музыки смерть не красна, 
Где вечность сама быстротечна, 
Как раньше, приходит она. 

И древние молнии ярко сверкают, 
И громы стократно гремят, 
Но, кажется, стены, смыкаясь, 
От ветра ее оградят. 

Блеснув пинтой грога, растает тревога, 
И в блоковском донышке близится даль, 
Но пьяным летучим голландцем с порога 
Ворвется свирепый мистраль. 

"Нет, я не прощаюсь... Ну что вы, не надо!.. 
Ах да, посошок... Но я скоро вернусь!.. 
Да это совсем не награда, 
Но как я теперь откажусь? " 

Презрев это косное время, 
Нетленною нитью эпохи Суда, 
Высокому разуму внемля, 
Своe отстрадав, ты уйдешь в никогда. 

Да, это - совсем не награда, 
Но, как перед Богом, чиста, 
Познаешь всю мудрость Эллады, 
Увидишь всю слабость Христа. 

Как жаль, что тебе не удастся 
Пройти до конца этот путь! 
А может быть, стоит остаться 
И всe же поверить рискнуть? 

октябрь 1990 - апрель 1991