ФОТО НА СТАРОМ КАЛЕНДАРЕ

Вот девушка в купальнике. За ней
волна спешит лизнуть соленый берег,
где на плаву еще погожих дней
за вход на пляж с вас не взимают денег.
Купальник подобрали в цвет воды.
В неё вниз головой ныряет небо
как будто ищет орден за труды
внезапной тучкой изгнанного Феба.
Похоже, флирт купальника с водой
всего лишь реверанс модели - морю   
за повод красоваться наготой
на календарном фото... Я не спорю
с теченьем времени, но чей-то объектив
остановил мгновенье по причине,
едва ли утверждающий мотив
из Фауста, т.е. без  чертовщины...
Вернемся к девушке. Стройна и высока,
в глазах непринужденное кокетство -
из глубины их женская тоска
до дна еще не вычерпала детство.
Что с ней теперь, и где она теперь,
спустя тому четыре с лишним года?
Наверно, замужем... Я открываю дверь
( лишь позвонят)  с надеждой, что у входа
стоит она...  За окнами -  снега,
грачиный грай округу баламутит.
Дверной замок противится слегка,
увы, он прав - чудес уже не будет...

*  *  *
В мой дом стучится память по ночам,
чтобы войти, обшарить закоулки
моей души. Коснуться невзначай
запретных струн и вслушиваться в звуки
почти забытые. Я вижу третий час
прямым углом застыл на циферблате.
Ночь к забыванью приучает нас,
как государство к нищенской зарплате...
Скрипит лениво старая кровать -
пружиной каждой, притерпевшись к телу.
С кем ты теперь? А, впрочем, наплевать,
вопрос в другом: а мне какое дело?
Еще ты можешь вторгнуться в мой сон -
так наяву вечерняя прохлада
на зимнем юге, т.е. в не сезон
крадется с моря по тропинкам сада.