*  *  *

Четверть века живу к юго-западу от России,
от её городов, бездорожий, просторных пастбищ -
в государстве, где ждут то дождей, то второго миссию,
открывая границу вдоль Прута настежь.
Там то лось, то кабан поднимали в ружье заставы,
били дичь в несезон для походной солдатской кухни,
изучали, как "Отче наш..." - назубок - уставы,
уважая язык, на котором поют: "Эх, ухнем!..."
Карусель закрутилась безумным обратным ходом -
возвращается все на круги своя, как в писании
было сказано кем-то, но продиктовано Богом,
для таких же, как я, не усвоивших назидание,
что сбывается... Сколько не пей с румыном
на последнем дыханье не вскрикнешь: - Инима...
остаюсь неприкаянным блудным сыном
твоим, Родина, ты прости меня...

                                                     ( Инима-рум. - сердце)