*  *  * 

О чем-то дождь на черепице
бубнит и день, и ночь подряд...
Уже на юг умчались птицы 
и утомился листопад.
Размыты сельские дороги,
длинней, чем утро - вечера.
Пиши и наблюдай, как строки
спешат за удалью пера...
Глядишь, снежинок белый танец
закружит рощицы, дома,
река уйдет под синий глянец,
и ты опомнишься: - Зима!