*  *  *

Гении живут и умирают -
истина печальна, но проста...
Слышу, где-то Моцарта играют
без запинок с нотного листа.
Мчится вдаль размашистое престо,
из полуоткрытого окна,
что хотел поведать нам маэстро,
не о том ли, что пришла весна?
И при нем она ломилась в двери
свежестью подснежников дыша,
не тогда ль в бессмертие поверив,
обернулась музыкой душа, 
что теперь из горнего чертога,
звуковой нахлынула волной...
Рассказала б что-нибудь про Бога:
как он там обходится с тобой?