ЯНВАРСКИЙ СНЕГ

Безмолвные деревья -  на ветру,
раздетые до ниточки зимой,
сутулятся (их видно за версту)
и больше не любуются собой.

Метелью заштриховано окно
как будто, что-то тайное извне
созрело, как молдавское вино,
готовое откликнуться во мне...

Как хорошо, коль не о чем тужить -
ты сам себе ответчик и истец...
Себя не обязательно любить,
чтоб стать самим собою, наконец.

Так стоит ли по женщине скорбеть,
выкуривая пачку сигарет,
и у зимы, изношенной на треть,
в минувшее выпрашивать билет...

Снег разгулялся. На душе светло.
Смирило сердце беспокойный бег...
Все, в чем почти фатально не везло,
заносит молодой январский снег.

В нем от небес безгрешных - чистота,
он подтвердит, что в бурях есть покой,
что жизнь начнется с чистого листа
еще незавершенною строкой...