Изменчивый февраль ветрами правит,
Распутицей, да слякотью дорог,
Метелями последними оставит,
Он позади, всех дум, печалей и тревог.
О том, что мы не будем в жизни этой,
Близки настолько, чтобы быть вдвоем,
И тлеет в душах горькой сигаретой,
Тех мыслей морок, мыслей обо всем...
Не дорога мне, стало быть, страница,
Исписанная почерком твоим?
Так сердце, словно раненная птица,
Лететь стремится к облакам седым.
Ну что ж. Февраль тоской и болью правит!
Я не любима.... Ну, а ты любим?
Зачем же сердце мое правда ранит,
Зачем же стал любовником чужим?
Ты знаешь, ложь попутчицей бывает,
Всем тем, кто спрятаться за ней всегда готов,
Судьба ж, как жаль, порой, не выбирает,
Песчинок правды среди ложных слов!
Не дорога  мне, стало быть, страница,
Исписанная почерком твоим?
Нет. Это ложь. И ею не забыться,
Ни мне, и ни тебе. Ни нам двоим.
12 февраля 2006 год, 27 лет.