А я - вместилище души.
Мой возраст - это ощущенье,
Что надо мне спешить. Спешить,
Чтоб заслужить свое прощенье.
Уставший мозг колотит дробь,
Как барабан в военном марше...
А сердце впихивает кровь
В артерии... И дальше, дальше...

Так каждый год, в конце зимы,
Я жду природы превращенья:
С зимой растаю я, увы,
С весной отпраздную рожденье.