И.Г.

В такие дни кроишь свой микрокосм
из похоти и ветоши последней -
подлёдный лов на мёрзлый волчий хвост
в каком-то смысле - но несовершенней...
Мир в голове (когда б вы знали, мисс!),
сработанный в долблении усердном,
имеет сходство с божьим садом и с,
увы, сифилитической каверной.
Где лес и дол, и прочий мелкий бес,
и на ветвях - в русалочьей печали
под чешуёй - твой собственный Дантес,
и - в чёрной треуголке - Йосиф Сталин...
Такие дни, что, оборвавшись, смех
и яблоко, сорвавшееся с треском,
не падают - ни вниз, ни, даже, вверх,
растерянному Ньютону в отместку.
Мир движется к истоку, в пустоту:
плод сорван и разъят на половины,
чтоб, судя по больному кадыку,
стать комом в горле каждого мужчины...
Такие дни - кармический запой,
продукт татуированных извилин...
Смерть входит в жизнь как синий в голубой,
развеяв миф про параллельность линий.
Чем оправдаться мне в такие дни,
зacтыв в oцeпeнeнии пpeдзимнeм...
А держит лишь любовь твоя... ну и
мембрана мeждy гoлyбым и cиним.