Заглянешь внутрь младой девицы - 
меж нарисованных бровей:
там поршни совершают фрикции,
и белки крутят карусель,
там в алюминевой коробке
следы урановой руды,
там кочегар терзает топку,
и чёрный выхлоп из трубы...

Потом прикроешь микрокосмос,
коему имя - человек
и выйдешь в параллельный космос,
где вовсе нету человек,
где край рассвета и покоя,
успокоения в груди,
где снится дерево благое,
а на ветвях его сидит
без напряженья и потуги
бог Заратустра-Лаоцзы,
к нему приходят демиурги
и дев приводят под уздцы...
И станешь там в одеждах белых
глядеть в грядущее вчера.
как кожа сбрасывает тело,
и глина месит гончара.