* * *

Моим стихам не суждено
Увидеть этот свет:
Они, как горькое вино,
Испортят (или нет?)
Святую трапезу ума.
Им рифма вовсе не нужна:
Хромое слово не умрет - 
Исчезнет, упадет.
                               И ты,
Читая мертвые листы,
Услышишь: слово в них поет.

     Но где есть рифма, есть и шик.
     Где рифмы нет, там Ик застрял,
     И вдруг читатель застонал...

Но вдруг бывают только Пук и Ик...