Сплетаясь всеми высями невзгод
с глубинами закостенелой непогоды,
июнь, июль ли - кто их разберет -
все льет и льет, и, кажется, не дни, а годы...

И, кажется, с надрыва уж осип 
над рокотом обрыва голос сада: 
целебно втуне благовонье лип - 
нищает песнь в утробе водопада.

Немой оскал заката синь, свинцов, 
как отходящего без исповеди губы: 
избрать наследника из мертвецов? 
Алмазы звезд на миг меж туч - кому бы?

И снова ливень, он искупит ли вину -
вода крещенья, как вино причастья, хлещет. 
И спин, как душ, нет силы разогнуть -
согбенных толп шаги сливают чет и нечет.