Аннотация: Просто бытовая зарисовка, думаю будет интересна девушкам т.к. написана от мужского лица.
Конец.
Я не помню паденья, я помню только
Глухой удар о холодные камни.
Неужели я мог залететь так высоко
И сорваться жестоко, как падший ангел? Наутилус Помпилиус "Падший ангел"
Больно... жжёт кожу, будто не женской рукой, а железной перчаткой по лицу... по душе... душе? Значит все-таки есть.... "За что?" - в моих глазах непонимание и обида в голосе - безмерное удивление. "За любовь..." - она внешне спокойна, но я-то вижу, как потряхивает её изнутри от едва сдерживаемой ярости, - "За твою циничную, изнеженную любовь... которой нет". - Ехидная, злая улыбка наползает на её лицо, оставляя на нем стынущие капли свежего яда. Облизывает пересохшие губы и бледно-желтую каплю сметает розовый язык... раздвоенный?!
Встряхиваю головой, отгоняю не прошёное видение и снова возвращаюсь туда, где меня сносит порывами её ярости. Вопреки всем традициям и своему желанию она не кричит, не скандалит, сначала меня это удивляет, потом радует, но уже через минуту мне становиться страшно - боюсь, она может не выдержать. В такой момент безумно хочу её обнять, не как любимую, а как младшую сестру, прижав к груди и дав наплакаться вволю... Но зная острые коготки, с призрением к себе понимаю, что глаза мне явно дороже сиюминутной слабости. Пусть это даже её слабость.
Стоим против друг друга долго... почти вечность. Я растерян, я не могу уйти сейчас и оставить её так, стоять с полу прикрытыми веками, и напряжённой, готовой ко второй пощёчине рукой. А она не может меня прогнать... не знаю, жалеет ли о своей вспышке или же просто не может набраться духу для одной единственной фразы. Я жду, я не смею даже двинуться, почему интересно? Боль в щеке не утихает, а будто разгорается с новой силой, штопором ввинчивается в мысли и чувства жжёт их без сомнений и пощады.
Рискую посмотреть в её глаза, в них нет слёз, нет того дьявола, что был вначале, в них неуверенный вопрос: "Уходи?" А я молчу, я не знаю что мне сейчас нужно. Вру. Даже себе. Знаю и отлично, но уже полчаса как никогда не смогу этого получить. Мысленно отвешиваю себе ещё несколько оплеух: Мерзавец. Скотина. Старый. Циничный. Ублюдок. Но они не больнее той единственной, что медленно и со смаком убивает, разъедает во мне мысли... чувства... душу... любовь... ЛЮБОВЬ?