***

мёртвые взимают свой оброк
все слова гребут одной рукою
вялый заливает узелок
под ребром как блюдо заливное

или палкой выгнутый простор
широта несозданного дома
как бы не любили тесный сон
прорастают в то, что незнакомо

я стою на памяти людей
но не память говорит со мною
лица ископаемых идей
тянут что-то чёрно-золотое

я стою, а должен торговать
треском, шорохом, болезнями, позором
или замолчать и прорастать
в темноту последнего разбора


26.10.09